Pedradas No Arpoador

Esta semana começou triste para o Brasil e trágica para o Rio de Janeiro. Ironicamente, faz exatos 7 dias que retornei da Capital fluminense. E este texto já havia sido planejado por lá mesmo. Só que agora, diante da gravidade dos acontecimentos que atingiram a cidade, é impossível ignorar a sombra espessa que inevitavelmente pairará sobre quaisquer linhas que façam apologia à Cidade Maravilhosa.

O fato é que fui ao Rio a trabalho. Foi a primeira vez que estive por lá sem que o objetivo principal fosse tomar caipirinha na beira da praia de Copacabana ou Ipanema ou Leblon ou Barra, etc. Pensando bem, o objetivo principal mesmo era esse. O trabalho é que se enfiou no meio.

O incrível é que, quando me destacaram para a empreitada, eu chiei. Achei a idéia uma indiada. Reclamei. Fui a contragosto. Afinal de contas, quem em sã consciência iria querer trabalhar engravatado no calor do Rio enquanto uma multidão aproveitava, de bermudão floreado e drinque com guarda-chuvinha, a brisa à beira-mar?

Pois bem: como em incontáveis momentos da minha vida, me precipitei. Sou daqueles que não enche a boca e estufa o peito para bradar um “não me arrependo de nada que tenha feito na minha vida!!!!”, como se isso fosse lá crível ou mesmo possível. O carinha aqui, ao contrário, se arrepende, sim. E erra. Faz merda. Freqüentemente.

Isto é o que me veio à cabeça quando, depois de um dia intenso de trabalho, me livrei da fantasia de advogado dos livros do John Grisham e fui caminhando de Copacabana até Ipanema, curtindo a solidão, o Sol, a areia, a brisa, enfim, vivendo.

Foi na volta que parei no Arpoador. As pedras do Arpoador, aquelas que o Cazuza cantou.

Ali foi que me dei conta. As praias do Rio têm água límpida, sim. Mas Santa Catarina, também. O Nordeste então, nem se fala.

A diferença do Rio de Janeiro para qualquer outro lugar neste País (e no mundo, talvez?) é que a sua beleza é violenta, brusca, sem um pingo de sutileza.

O mar e os morros, tão próximos, aliados a um recorte litorâneo que poderia ter sido pintado por DaVinci ou esculpido por Rodin, desafiam todo e qualquer patamar de formosura. É o encanto por uma paisagem que desafia a ocupação urbana. Até as favelas contribuem para tornar o cartão-postal ainda mais impressionante.

Mas é, e repito, uma beleza que agride. Parece querer provar quem manda no campinho, como se fosse um daqueles cowboys valentões metendo o pé nas portas vai-e-vem do saloon.

Levei pedradas da beleza do Arpoador no tempo (meia hora? Uma hora? Duas horas?) em que eu fiquei lá, sozinho, olhando embasbacado para um pôr-do-Sol que parecia ter sido criado pelo James Cameron para uma continuação de Avatar.

A beleza da Cidade Maravilhosa agride. Eu levei várias porradas. Só pra aprender a nunca mais praguejar quando tiver que voltar para lá. Teria, isto sim, é que chulear para que a próxima oportunidade não tarde a chegar.