Neolipinel - The Éle Éfe Times

Merry, nada. Rock’n’rolla Christmas!

2011-12-24T13:40:00.000-03:00

Minhasprimeiras lembranças relacionadas ao Natal tem a ver com família. Minha avósendo vítima de bullying do único neto que ela teve, que insistia em colocar umcapacete de brigadiano no cabelo de algodão doce dela, armado como uma estátuaà espera do Santa Claus. Meu medo do sujeito vestido de Papai Noel que aparecialá no apê e fazia de conta que poderia me dar relhadas se descobrisse que eunão tinha sido um bom menino durante o ano. Meu pai, sempre com aquele sorrisoestampado no rosto, preparando drinques pros convidados enquanto a minha mãeajeitava o salpicão buscado no Orpheu dentro de uma tijela de porcelanatrabalhada. Natal era festa. Natal prá mim sempre foi festa.

Tambémlembro do Conto de Natal do Dickens, numa versão com o Albert Finney, quepassava todo santo dia 24 na Band. Dos especiais dos Trapalhões e do Rei naGlobo.

A cada ano,minhas convicções “religiosas” mudam, mas me torno mais emotivo emcontrapartida. Nessa época, é inevitável lembrar de quem já se foi, mas insisteem permanecer por aqui, orbitando os pensamentos dos que ficaram. Meu pai,minha avó, meus tios, alguns amigos. Todos continuam dando uma banda anual pelaminha mente, paramentados como o Papai Noel que eles já foram para mim em algummomento da existência.

A todos osque freqüentam esse espaço (e que são numerosos, para a minha surpresa), desejoum Natal Rock’n’rolla, como aquele filme o.k. do Guy Ritchie. Não sabe o que éRock’n’rolla? Não tem importância. Nem o roteirista sabia ao certo. Rock’n’rollaé um estado de espírito. Impossível de descrever em palavras. Exatamente como oNatal que eu desejo a todos vocês e a mim também.

Rewind 2011 No Cinema

2011-12-22T13:40:00.013-03:00

Primeiro, selecionei o meu top 10personalíssimo das melhores experiências que tive dentro de uma sala de cinemadurante 2011, sem ordem de preferência (a minha indecisão crônica, claro, me fez colocar mais cincofilmes como “menções honrosas”, uma nada singela forma de ludibriar o formatodos “dez mais”). Na seqüência, vai a lista dos 10 melhores filmes vistos emdvd ou bluray, no aconchego do lar (não entraram no páreo filmes revistos ouclássicos). E, por fim, segue uma relação de TODOS os filmes que eu vi ourevi este ano, acompanhados cada um do tweet correspondente. Nada menos que 198produções. Ufa! Que venha 2012

TOP 10 (FILMES VISTOS NO CINEMA)

1 – Cisne Negro (Black Swan): uma obra-prima de Darren Aronofsky. Natalie Portman é o presente de Natal que todo o cinéfilo incluiu na sua lista de Natal.

2 – A Árvore da Vida (The Tree OfLife): uma experiência sensorial, tanto religiosa quanto cerebral. Ame ou odeie, é o filme mais original do ano.

3 – Melancolia (Melancholia): a depressão de Von Trier é ruim para ele, mas ótima para a Sétima Arte.

4 – X-Men: Primeira Classe (X-Men: First Class): a maior surpresa do ano, faz X-Men 3 e Wolverine passarem a maior vergonha.

5 – Super 8 (Super 8): a maneira mais fácil de voltar às matinés dos anos 80 sem precisar de um DeLorean.

6 – Rango (Rango): o melhor filme da Pixar que não foi produzido pela Pixar (aliás, Carros 2 não pode ter sido produzido pelo estúdio, os créditos devem ter sido trocados por terroristas virtuais).

7 – Meia-Noite Em Paris (MidnightIn Paris): uma ode à Cidade Luz e às artes. O filme mais encantador do ano.

8 – O Palhaço: Fellini, se tivesse vindo ao Brasil, teria feito esse filme.

9 – Bravura Indômita (True Grit): os Coen fazem empalidecer o clássico de Howard Hawks com uma refilmagem original e muito superior.

10 -Gainsbourg - O Homem QueAmava As Mulheres (Gainsbourg: Vie Heroïque): outra visão felliniana, desta vez na cinebiografia de um artista encantador.

Menções honrosas: As Canções, A Pele Que Habito (La Piel Que Habito), OperaçãoMadrinha de Casamento (Bridesmaids), Medianeras - Buenos Aires Na Era do AmorDigital (Medianeras) e Um Conto Chinês (Un Cuento Chino)

TOP 10 (FILMES VISTOS EM DVD/BLU RAY)

1 - Sede de Sangue (Bakjwi): as três palavrinhas mágicas (Chan, Pak e Wook) que formam o nome de um cineasta asiático que todo cinéfilo deveria saber de cor e salteado.

2 - Exit Through The Gift Shop: Banksy é rei. Disparado o melhor documentário do ano.

3 - Mary e Max, Uma AmizadeDiferente (Mary And Max): a animação mais cruel, adulta e emocionante que o cinema já produziu.

4 – Incêndios (Incéndies): o indicado canadense ao Oscar merecia ter sido indicado ao prêmio de roteiro também. Que petardo no abdômem.

5 - Lixo Extraordinário: menos por seus méritos cinematográficos, mais por seu registro de uma proposta artística única e socialmente relevante, um filme obrigatório para todos os brasileiros.

6 - Reino Animal (Animal Kingdom): a surpresa australiana do ano. Uma história simples contada com um vigor narrativo impressionante.

7 - Dzi Croquettes: o grupo teatral que eu ignorava em um documentário revelador de um momento histórico importante na cronologia do Brasil.

8 – Ataque Ao Prédio (Attack The Block): o Gremlins britânico que quase ninguém viu, mas que deveria ter sido tema de casa para toda a geração oitentista.

9 - Bebês (Bébés): o documentário mais fofo da História do Cinema. Difícil é conter a vontade de morder nenês ao final do filme.

10 - Direito de Amar (A SingleMan): perto da interpretação de Colin Firth aqui, O Discurso do Rei parece montagem de peça estudantil. Acreditem em mim.

LISTA COMPLETA DOS FILMES VISTOS EM 2011 (EM ORDEM DECRESCENTE,DO ÚLTIMO ATÉ O PRIMEIRO ASSISTIDO NO ANO)

199 - Não Tenha Medo do Escuro (Don't Be Afraid Of The Dark, 2011): criaturinhas com design bacana escondidas nos buracos do roteiro. Nota 5,5

198 - Tenacious D - Uma Dupla Infernal (Tenacious D In The Pick of Destiny, 2006): um besteirol feito exclusivamente para roqueiros. Nota 7

197 - Roubo Nas Alturas (Tower Heist): bobagenzinha moderadamente divertida graças a um inspirado (raridade hoje em dia) Eddie Murphy. Nota 6,5

196 - Halloween - O Início (Halloween, 2007): Rob Zombie conseguiu a proeza de acertar o mais difícil, mas errar o beabá do gênero. Nota 5,5

195 - Amargo Reencontro (Tape, 2001): Richard Linklater (Antes do Amanhecer, Waking Life) só precisa de três atores e um cenário para dar o seu recado. Nota 7,5

194 - Inimigo Público n° 1 - Parte 2 (L´ennemi Public n° 1): de todos os prêmios que Cassel ganhou, só faltou uma merecida indicação ao Oscar. Nota 7,5

193 - Imortais (Immortals, 3D): um "samba do grego doido" prá carnavalesco gringo ver. Nota 4,5

192 - Invictus (Invictus): um filme levemente aquém do talento dos envolvidos. Nota 6,5

191 - Missão Impossível - Protocolo Fantasma: odiretor de Ratatouille revigora uma das melhores franquias de ação deHollywood. Filmaço. Nota 8,5

190 - Cortando Custos (The Big One, 1997): o 2º filme de MichaelMoore já continha todos os cacoetes que o tornaram tão amado e odiado. Nota7,5

189 - As Canções: Eduardo Coutinho tem a capacidade de tornar amais mundana das confissões dos entrevistados em uma narrativa épica. Nota9

188 - Evoé - Retrato de um Antropófago: um documentáriocondizente com o perfil do malucaço beleza que retrata(Zé Celso MartinezCorrêa). Nota 7,5

187 - A Noite dos Demônios (Night Of The Demons, 1988): trashdivertido e criativo que só os anos 80 podiam produzir. Nota 7

186 - Noite de Ano Novo (New Year´s Eve): então era por isso queeu tinha largado de mão há tempos as comédias românticas americanas! Nota2

185 - O Concerto (Le Concert): divertida e emocionante comédiafranco-romênia que lembra o clima de Adeus, Lênin e Ou Tudo Ou Nada. Nota7,5

184 - Namorados Para Sempre (Blue Valentine): Ryan Gosling eMichelle Williams elevam esse conto melancólico sobre o fim do amor. Nota8

183 - Carros 2 (Cars 2): errar é tão humano que até a Pixar teveque seguir a cartilha. Nota 5,5

182 - Os Olhos de Julia (Los Ojos de Julia): suspense espanholque já vem em conserva para virar um remake enlatado americano. Nota6

181 - Aniversário Macabro (The Last House On The Left, 1972): aestréia de Wes Craven na direção envelheceu muito mal. Nota 6

180 - Pânico na Floresta 4 - Origens Sangrentas (Wrong Turn 4:Bloody Beginnings): as mais estúpidas vítimas reunidas num só lugar. Nota3

179 - O Garoto da Bicicleta (Le gamin au vélo): um raro lampejode doçura na filmografia árida dos irmãos Dardenne. Nota 8

178 - Contra O Tempo (Source Code): tramas sobre viagens notempo geralmente são instigantes. E essa produção é dos melhores exemplares. Nota8,5

177 - A Mulher (The Woman): alegoria feminista meio panfletáriaem seu significado e só indicada para quem tem estômago muito forte. Nota6,5

176 - Inimigo Público nº 1 - Instinto de Morte (L'Instict deMort): policialZAÇO francês que não fica devendo nada às produções americanas. Nota8

175 - Os Falsários (Die Fälscher): impressionante como aindaexistem histórias originais ambientadas na Segunda Guerra Mundial. Nota8

174 - Medianeras - Buenos Aires Na Era do Amor Digital(Medianeras): um romance para uma geração que não dá a mínima prá StephanieMeyer. Nota 8,5

173 - 30 Dias de Noite 2 - Dias Sombrios (30 Days Of Night: DarkDays): pfffff, mais uma continuação produzida diretamente prá dvd. Nota5

172 - Vidas Que Se Cruzam (The Burning Plain): GuillermoArriaga, em sua estréia como diretor, mantém a sua narrativa fragmentada. Nota7

171 - Tudo Pelo Poder (The Ides Of March): George Clooney é oastro com a visão política mais madura e sagaz na Hollywood moderna. Nota8

170 - Os Piratas do Rock (The Boat That Rocked): o elencaço e atrilha sonora irrepreensível não deixam a canoa virar. Nota7,5

169 - Os Mortos (The Dead): filmezinho de zumbis cujo únicodiferencial é ambientação na África, o que garante a fotografia sensacional. Nota5,5

168 - Rashomon (Rashômon, 1950): uma obra-prima que influenciouTarantino, Bryan Singer e dezenas de outros cineastas. Nota 10

167 - A Garota da Porta Ao Lado (Jack Ketchum's The Girl NextDoor): interessante suspense que vai pesando a barra aos poucos. Nota7

166 - Floresta do Mal: Caminho para a Morte (Wrong Turn 3: LeftFor Dead): se uma das 10 pragas do Egito fosse um filme... Nota1

165 - Jane Eyre (Jane Eyre, 2011): enésima (e poderosíssima)adaptação do romance clássico de Charlotte Brontë. Baita filme. Nota8

164 - Larry Crowne - O Amor Está de Volta (Larry Crowne):comédia simpática, mas fraquinha demais pro naipe de Hanks e Roberts. Nota6

163 - Rock Brasília - Era de Ouro: apesar dos erros de direção eroteiro, um documentário fundamental p/ quem comprou o 1° vinil nos 80´s.Nota6,5

162 - Red State: Kevin Smith tenta mudar o rumo da carreiraapostando em um suspense. Refaça o teste vocacional, Kev. Nota5

161 - A Pele Que Habito (La Piel Que Habito): O Abominável Dr. Phibes eFrankenstein em versão almodovariana. Nota 8,5

160 - Dança Macabra (Danza Macabra, 1964): tesouro italiano compinta de terror inglês, tem clima de sobra prá amedrontar madrugadas. Nota8

159 - O Palhaço: emprestando o rigor formal de Wes Anderson e aalma de Fellini, Selton Mello cria um espetáculo q flerta com a perfeição. Nota9

158 - Che 2 - A Guerrilha (Che Part Two): apesar do primeiro atoarrastado, Soderberg reencontra os trilhos graças a Benicio Del Toro. Nota7

157 - Contágio (Contagion): ao ampliar o escopo, como emTraffic, Soderbergh dá uma visão realista e original para o seu filmecatástrofe. Nota 8

156 - A Morta-Viva (I Walked With A Zombie, 1943): primeirofilme de zumbis do cinema, bem diferentes dos mortos-vivos a que estamosacostumados. Nota 6

155 - Coisa Mais Linda - Histórias e Casos da Bossa Nova: umdocumentário que dá uma vontade danada de se mudar pro Rio de Janeiro. Nota7

154 - Gigantes de Aço (Real Steel): aventura familiar tãoprevisível quanto agradável de assistir. Nota 7

153 - Pacto de Sangue (Double Indemnity): sempre ouvi falar queera um dos melhores film noir de todos os tempos e, quer saber, é mesmo. Nota10

152 - Atividade Paranormal 3 (Paranormal Activity 3): osdiretores de Catfish dão boa sobrevida a uma franquia que já deveria estarmorta.Nota 7,5

151 – VIPS: Wagner Moura é tãosimpático que até o estelionatário que interpreta parece um cara legal. Nota7,5

150 - O Irmão Mais Esperto de Sherlock Holmes (The Adventure ofSherlock Holmes' Smarter Brother,1975):Gene Wilder se aposentou cedo d+. Nota7,5

149 - A Substituta (Vikaren): ficção infanto-juvenildinamarquesa bobinha que dói. Nota 4

148 - Villmark: tentativa norueguesa de meter medo que esbarrana ausência total de pé e cabeça. Nota 3

147 - Um Conto Chinês (Un Cuento Chino): se houvesse premiaçãopara melhor empresário no Oscar, o agente de Ricardo Darín levaria. Nota9

146 - VIPS - Histórias Reais de Um Mentiroso: documentário sobreo estelionatário que fez o Amaury Jr. pagar mico em rede nacional. Nota 7

145 - Não MeAbandone Jamais (Never Let Me Go): bela dica do @marmacunha. Bonito e triste na medidacerta. Nota 8

144 - A Hora do Espanto (Fright Night, 2011, 3D): me divertiubastante, mas é uma refilmagem desnecessária e inferior ao original dos 80's. Nota7

143 - O Poder E A Lei (The Lincoln Lawyer): fazia tempo que nãopintava um bom filme de advogado vindo de Hollywood. Nota 7,5

142 - Biutiful: Alejandro González Iñárritu comanda uma belatragédia desaconselhável para depressivos. Javier Bardem está sensacional. Nota8

141 - Caminho Para A Liberdade (The Way Back): o diretor PeterWeir volta ao cinema com uma história inacreditavelmente real. Nota6,5

140 - Bebês (Bébés): um documentário francês tão adorável que euquase tive vontade de fazer um filho. Eu disse quase. Nota 9

139 - Negócio Fechado (Cedar Rapids): simpática comédiaindependente americana com um elenco em ponto de bala. Nota7,5

138 - Premonição 5 (Final Destination 5, 3D): para quem temprazer sádico em ver um elenco canastrão ser esquartejado em 3D, funciona q éuma beleza. Nota 5

137 - Hanna (Hanna): filme de ação com roteiro genérico, masmuito bem conduzido por Joe Wright, diretor de Desejo E Reparação. Nota7

136 - Operação Madrinha de Casamento (Bridesmaids): apesar dotítulo nacional pavoroso, a comédia MAIS ENGRAÇADA DE 2011. Nota9

135 - Attack The Block: sensação do cinema inglês em 2011, é umadivertida mistura de Gremlins com sotaque britânico e consciência social.Nota8,5

134 - A Garota da Capa Vermelha (Red Riding Hood): ChapeuzinhoVermelho para fãs de Crepúsculo. Tão ruim na prática do que na teoria. Nota2

133 - Lost Boys 3 - The Thirst: Corey Haim deve ter morrido é dedesgosto depois de ler o roteiro dessa porcaria. Nota 1 e olhelá.

132 - Sofrimento (Bereavement): buracos no roteiro não sãofacilmente disfarçáveis com baldes de sangue cenográfico. Nota5

131 - Cowboys & Aliens (Cowboys & Aliens): às vezes, osgrandes fracassos de bilheteria são mais divertidos que alguns filmes desucesso. Nota 7,5

130 - Che (Che: Part One): é um absurdo o Benicio Del Toro nãoter pelo menos sido indicado pro Oscar. Nota 7,5

129 - Gamer (Gamer): uma idéia bacana desperdiçada por umadireção esquizofrênica e uma montagem epiléptica. Nota 3

128 - O Vizinho (Lakeview Terrace): interessante abordagem dosconflitos raciais no mundo moderno. Samuel L. Jackson mata a pau. Nota 7,5

127 - Sem Vestígios (Untraceable): uma Supercine com grife e umfinalzinho prá lá de chinfrim. Nota 5

126 - A Vida É Dura (Walk Hard: The Dewey Cox Story): JuddApatow produziu essa paródia das cinebiografias musicais. Tem bons momentos. Nota7

125 - O Mistério das Duas Irmãs (The Uninvited): remakeamericano do terror sul-coreano Medo, surpreendentemente não é um horror no mausentido.Nota 7

124 - O Homem do Futuro: tá aí o filme nacional mais divertidodo ano. Capitão Nascimento McFly é o cara. Nota 8,5

123 - O Vigia (The Lookout): injusto fracasso de bilheteria, umthriller muito bem escrito e interpretado. Boa dica. Nota 8

122 - Imagens do Além (Shutter): refilmagem americana do terrortailandês Espíritos. Adivinha? É uma bosta. Nota 3,5

121 - O Homem Do Lado (El Hombre De Al Lado): humor negroargentino que escancara a podridão nas relações sociais contemporâneas. Nota7,5

120 - A Casa (La Casa Muda): mesmo com uma reviravolta ilógica e q invalidaquase todo o filme, é rodado em uma tomada só e isso faz diferença. Nota7

119 - Guerreiro Silencioso (Valhalla Rising): muita contemplaçãoprá pouca história. Nota 5

118 - Planeta dos Macacos- A Origem (Rise Of The Planet Of The Apes): junto com X-Men - Primeira Classe,as duas maiores surpresas do ano. Nota 8

117 - Padre (Priest): nem tão bom quanto gostaria de ser, nemtão divertido quanto deveria ser. Nota 5

116 - Armadilha do Destino (Wrecked): Adrien Brody, sozinho, seesforça para manter o interesse em um filme literalmente arrastado demais. Nota5,5

115 - Quero Matar Meu Chefe (Horrible Bosses): os coadjuvantesKevin Spacey, Colin Farrell e Jennifer Aniston garantem algumas boas risadas. Nota7

114 - Seqüestrados (Secuestrados): petardo espanhol q éespetacular no aspecto formal dos planos-seqüência, mas peca pelo niilismoexagerado. Nota 7

113 - Lanterna Verde (Green Lantern, 3D): roteiristas sem pilhasalcalinas deixam pálido um personagem que poderia brilhar. Nota5

112 - Melancolia (Melancholia): Lars Von Trier pode ser umbabaca, mas é um babaca genial. Nota 9

111 - Stake Land: espécie de Zumbilândia mais sério e comvampiros no lugar de mortos-vivos. Climão bacana. Nota 7,5

110 - A Árvore da Vida (The Tree Of Life): para a maioria, ummartírio; para poucos, uma bênção; para mim, nota 9

109 - Super 8 (Super 8): a melhor forma de voltar no tempo até ocinema dos 80`s sem precisar de um DeLorean. Nota 9 com gosto.

108 - Aterrorizada (The Ward): John Carpenter virou preguiçosodepois de velho. Nota 5,5

107 - Red White & Blue: o vencedor do Fantaspoa 2011, quemdiria, é um drama lento, violento e desesperançado sobre o interior americano. Nota7,5

106 - A Serbian Film-Terror Sem Limites (Srpski.Film): trash medíocre alçado à categoria deobrigatório por uma decisão judicial imbecil. Nota 4,5

105 - Yellowbrickroad: uma estrada que começa e termina em lugarnenhum. Tédio na forma de imagens. Nota 2

104 - O Acerto (The Square): um film noir bacana vindo da Austrália, que deve muito a Gosto deSangue, dos irmãos Coen. Nota 7,5

103 - Capitão América - O Primeiro Vingador (Captain América -The First Avenger, 3D): apesar das cenas de ação pouco inspiradas, um filme desuper-herói divertido à moda antiga. Nota 8

102 - Harry Potter E As Relíquias da Morte - Parte 2 (HarryPotter And The Deathly Hallows Part 2, 3D): um desfecho muito digno para umafranquia que se manteve, no geral, acima da média. Nota 8,5

101 - A Minha Versão do Amor (Barney´s Version):o q se destaca émais uma ótima atuação de Paul Giamatti e a maquiagem indicada ao Oscar. Nota7,5

100 - Dominados Pelo Ódio (Mother's Day, 2010): Rebecca DeMornay mostra que ainda tem a mão prá balançar o berço. Sangüeira desvairada. Nota7,5

99 - O Aprendiz de Feiticeiro (The Sorcerer's Apprentice): nopadrão atual de Nicolas Cage, diversão rasteira vira ponto alto na carreira. Nota7

98 - Last Night: um draminha que se esforça tanto prá ser Closerque perde pontos no caminho. Nota 6

97 - Os Inocentes (The Innocents, 1961): adaptação de A Volta doParafuso, de Henry James. Creepy. Muito, muito creepy. Nota 9

96 - Tudo Sobre A Maldade (All About Evil): um trash dirigido por uma drag queen (!!!) com boas idéias, masexecução nem tanto. Nota 6

95 - Little Deaths: sessão-surpresa no Fantaspoa, como toda aantologia, tem um ponto fraco (o do meio), mas o saldo é positivo. Nota7,5

94 - Zona Verde (Green Zone): injusto fracasso de bilheteria, éum filme de ação politicamente engajado e inteligente. Nota7,5

93 - Jonah Hex (Jonah Hex): um horror, mas tem a Megan Fox deespartilho, o que afasta a nota zero. Nota 2

92 - Ubaldo Terzani Horror Show: homenagem aos giallos italianosda década de 70, só acerta no alvo com a maquiagem gore, lá no finalzinho.Nota5

91 - Uma Noite Escura E Tempestuosa (Dark And Stormy Night):divertidíssima sátira dos filmes de terror da década de 30. Nota8

90 - Gainsbourg - O Homem Que Amava As Mulheres (Gainsbourg –Vie Heroïque): tem um quê de Fellini nesta cinebiografia que é um dos melhoresfilmes do ano até aqui. Nota 9

89 - Assassino A Preço Fixo (The Mechanic, 2011): remake com Statham no lugar de Bronson,que é salvo pelas boas cenas de ação. Nota 7

88 - For the Bible Tells Me So: um documentário obrigatório, quedeveria ser visto por vermes homofóbicos como Bolsonaro e Myriam Rios. Nota9

87 - O Turista (The Tourist): começa bem, depois degringola e oque sobra é a beleza de Veneza e de Angelina Jolie. Nota 5,5

86 - Sobrenatural (Insidious): variação honesta dos filmes decasa mal-assombrada, com ecos de Poltergeist e cagaços em profusão. Nota7,5

85 - Transformers - O Lado Oculto da Lua (Transformers – TheDark Side Of The Moon, 3D): menos horrível que a parte 2, mas ainda assimMichael Bay merece um soco na cara. Nota 4,5

84 - Fúria Sobre Rodas (Drive Angry): Nicolas Cage precisaurgentemente de um psiquiatra, um cabeleireiro e um novo empresário. Nestaordem. Nota 3

83 - Incêndios (Incendies): sensacional candidato canadense aoOscar 2011 de Filme Estrangeiro. Que baita roteiro! Nota 9

82 - O Invencível - Largo Winch (Largo Winch): co-produçãoanglo-francesa que é melhor do que muito filme de espionagem hollywoodiano. Nota7,5

81 - Dzi Croquettes: um documentário tão emotivo q me fez ter saudadesde um grupo teatral revolucionário q eu nem sabia q tinha existido. Nota8

80 - O Besouro Verde (The Green Hornet): assim como em As Panteras, o tom depastelão simplesmente não combina com o material original. Nota5

79 - A Mentira (Easy A): um caso raro de comédia adolescenterecente cujos dois neurônios não estão brigados. Nota 7,5

78 - O Buraco (The Hole, 2009): Joe Dante, diretor de Gremlins,ainda sabe uma ou duas coisinhas sobre terror infanto-juvenil. Nota6,5

77 - Colinas de Sangue (The Hills Run Red): terrorzinho ruim quedói, com roteiro pavoroso e o protagonista mais gay da História do gênero. Nota3

76 - Bronson (Bronson, 2009): debochado e caricato, um filme comritmo próprio e uma atuação assombrosa de Tom Hardy (A Origem). Nota7,5

75 - Meia-Noite Em Paris (Midnight In Paris): Woody Allen égênio também com sotaque francês. Nota 9, raspando no 10

74 - Tudo Por Ela (Pour Elle): thriller francês empolgante, coma beleza perturbadora de Diane Kruger. Nota 8

73 - Os Agentes do Destino (The Adjustment Bureau): trama bacanae um casal protagonista com química garantem bom entretenimento. Nota7,5

72 - Ódiquê?: um bom elenco que defende bem a malandragemcarioca, num filme contraditório em suas intenções e execução. Nota6

71 - A Proposta (The Proposition): bangue-bangue australianoviolentíssimo, do mesmo diretor de A Estrada e escrito pelo músico Nick Cave. Nota8

70 - Kung Fu Panda 2 (Kung Fu Panda 2, 3D): o roteiro é umacópia do original, mas compensa com mais ação e visual bacana. Nota7

69 - Session 9 (Session 9, 2000): um dos primeiros filmes deBrad Anderson (O Operário), é um suspense/terror intrigante e cheio de clima. Nota7,5

68 - Reino Animal (Animal Kingdom): filmaço australiano sobrefamília de criminosos, indicada ao Oscar 2011 de Atriz Coadjuvante. Nota9

67 - X-Men: Primeira Classe (X-Men: First Class): se eu tivessebola de cristal, já saberia que seria um filmaço. Agora tenho certeza. Nota9

66 - Anticristo (Antichrist): um filme muito difícil que abremargem a inúmeras interpretações. Todas elas relevantes. Nota8

65 - Você Vai Conhecer o Homem dos Seus Sonhos (You Will Meet aTall Dark Stranger): Woody Allen, mesmo quando não acerta na mosca, acerta noalvo.Nota 7,5

64 - Thin: interessante documentário sobre um tema triste ecomplexo (jovens portadoras de distúrbios alimentares). Nota7,5

63 - Mistério da Rua 7 (Vanishing on 7th Street): enfim, umfilme capaz de tornar Fim dos Tempos, de Shyamalan, menos imbecil. Nota3

62 - Além da Vida (Hereafter): Clint Eastwood conseguiu fazer umfilme sobre espiritualidade sem qualquer relação com religiões. Nota7

61 - Micmacs - Um Plano Complicado (Micmacs à tire-larigot):mais uma comédia criativa e divertida do diretor de Amélie Poulain. Nota8

60 - O Assassino Em Mim (The Killer Inside Me): film noir violento e imprevisível, masque peca por ser tão frio quanto o seu protagonista. Nota 6,5

59 - Se Beber Não Case - Parte 2 (The Hangover Part 2): cópiacarbono mais chocante, mas menos engraçada que o ótimo original. Nota6

58 - Piratas do Caribe - Navegando Em Águas Misteriosas (PiratesOf The Caribbean: On Stranger Tides, 3D): Rob Marshall tenta piratear GoreVerbinski. Não consegue totalmente. Nota 6,5

57 - Harry Brown (Harry Brown): um "Desejo de Matar"da terceira idade, com Michael Caine fazendo as vezes de vigilante. Acima damédia. Nota 7,5

56 - Pânico Na Neve (Frozen): suspense razoável sobre trêspessoas presas num teleférico de estação de esqui. Vale uma sessão coruja. Esó. Nota 6,5

55 - Lixo Extraordinário: indicado ao Oscar de documentário2011, é um brilhante retrato da arte de Vik Muniz e dos esquecidos do Brasil. Nota8,5.

54 - Tucker & Dale vs. Evil: impagável sátira aos clichêsdos filmes de serial killers. E o diretor é filho da Sally Field! Bizarro... Nota8

53 - Velozes e Furiosos 5 - Operação Rio (Fast Five): um trash da gema. Nota 6,5

52 - Em Um Mundo Melhor (Hævnen): Oscarde Filme Estrangeiro 2011, é um pungente ensaio sobre a violência, mas peca porum final light demais. Nota7

51 - Thor (Thor, 3D): tem defeitos, mas é divertido como um gibitem que ser. Nota 8

50 - Pacific: uma idéia bem sacada que rende um documentário quenos faz ter vergonha alheia inclusive de nós mesmos. Nota 8

49 - Mary e Max, Uma Amizade Diferente (Mary And Max): uma dasanimações mais adultas, bonitas, tristes e profundas que eu já vi na vida. Nota10

48 - Alexandria (Agora): uma aula de História, mas nãonecessariamente de Cinema, de Alejandro Amenábar. Nota 8

47 - Rápida Vingança (Faster): The Rock dá um tempo nas bombasinfantis e volta a fazer o que sabe (dar porrada e tiros na bandidagem). Nota7

46 - Rafinha Bastos - A Arte do Insulto: dvd do show solo do @rafinhabastos que faz até esquecer do temporal lá fora. Nota7,5

45 - O Vencedor (The Fighter): Christian Bale, Melissa Leo e AmyAddams arrebentam, enquanto Mark Whalberg só se esquiva. Nota8

44 - Nascida Para O Mal (Hush Little Baby): um filme que é tãoruim que não consegue nem ser bom. Nota 1

43 - Pânico 4 (Scream 4): nada como um serial killer das antigas para (re)reinventar um gênero. Nota8

42 - Pânico 3 (Scream 3, 2000): o elo mais fraco da série, comum humor pastelão incômodo que não deixa espaço para o suspense. Nota7

41 - Pânico 2 (Scream 2, 1997): com bastante suspense,reviravoltas imprevisíveis e humor na dose certa, é quase tão bom quanto ooriginal. Nota 8,5

40 - Rio (Rio, 3D): o samba-enredo não é uma Pixar, masalegoria, adereços, harmonia e evolução compensam. Nota 8

39 - Pânico (Scream, 1996): ainda hoje se mantém como um dosmelhores do gênero slasher de todosos tempos. Esperto e movimentado. Nota 9

38 - Skyline - A Invasão (Skyline): aparentemente, em Hollywoodhá excesso de pretensos diretores e falta de orientadores vocacionais. Nota3

37 - O Solteirão (Greenberg): o diretor de A Lula E A Baleiaconsegue a proeza de fazer Ben Stiller interpretar outro personagem. Nota7,5

36 - Sucker Punch - Mundo Surreal (Sucker Punch): fetichismo aoextremo, gostosas com trajes mínimos, pancadaria e estilo visual. Nota8

35 - Um Jantar para Idiotas (Dinner For Schmucks): há algo muitoerrado quando Steve Carrel e Zach Galifianakis não conseguem arrancar mais do queduas ou três risadas. Nota 5

34 - As Múmias do Faraó (Les aventures extraordinaires d'AdèleBlanc-Sec): e se Indiana Jones tivesse um filho com Amélie Poulin? Nota7,5

33 - Sem Limites (Limitless): thriller esperto como o seupersonagem principal. Neil Burger, diretor de O Ilusionista, tem futuro. Nota8

32 - Invasão do Mundo - Batalha de Los Angeles (Battle Los Angeles): patriotada militarista besta, com cenas de ação legais. Desce com litros de Coca Zero. Nota 5,5

31 - Burlesque (Burlesque): algo como uma montagem de cenas deShowbar intercaladas com uma cópia paraguaia e em VHS de Moulin Rouge. Nota4

30 - O Desinformante (The Informant!): não é prá todos osgostos, mas pro meu paladar funcionou. Matt Damon, gordinho e engraçado. Nota7,5

29 - Rango (Rango): enfim, uma animação de um estúdio debutanteno gênero que consegue fazer jus às produções da Pixar. Baita bangue-bangue. Nota9

28 - Uma Noite No Museu 2 (A Night At The Museum: Battle Of TheSmithsonian): agora que eu conheci o Museu inloco, fica mais divertido, mas se perde com tantos personagens. Nota6,5

27 - Sede de Sangue (Bakjwi): o sul-coreano Park Chan-wookinsiste em comprovar que é um dos melhores diretores em atividade. Nota9

26 - Mistério No Bosque (The Watcher In The Woods, 1980): umarara produção Disney com temática sobrenatural e ainda Bette Davis paraarrematar. Nota 6,5

25 - Bruna Surfistinha: boa cinebiografia que é apoiada nosatributos físicos (mas não só físicos) de sua protagonista Deborah Secco. Nota7,5

24 - O Padrasto (The Stepfather, 2009): refilmagem de slasher cult dos 80`s, com um roteiroque é uma genuína bosta. Nota 4

23 - Desconhecido (Unknown): bobagem divertida, destinada avirar hit da Supercine. Liam Neeson é um bom herói de ação. Quem diria... Nota6,5

22 - Minhas Mães e Meu Pai (The Kids Are All Right): divertido ebem feito, mas nada que justificasse alguma indicação ao Oscar. Nota7

21 - Stop-Loss - A Lei da Guerra (Stop-Loss): bom draminha sobreos reflexos da guerra no Afeganistão, mas aturar o Ryan Phillipe é dureza. Nota6,5

20 - A Sétima Alma (My Soul To Take): Wes Craven atinge níveisinéditos de mediocridade. Muito medo de Pânico 4, no mau sentido. Nota2

19 - Doce Vingança (I Spit On Your Grave): remake de um tortureporn cult dos 70´s. A ultraviolência é tão exagerada q chega a divertir. Nota6,5

18 - 127 Horas: James Franco dá uma de João-sem-braço prá tentarabocanhar o Oscar. Danny Boyle é um cara confiável. Nota 8,5

17 - Don't You Forget About Me: documentário sobre cineastas qforam atrás de John Hughes pouco antes de sua morte. Grandes depoimentos. Nota7,5

16 - The Abandoned: filme de terror com cenas de borrar ascuecas, mas com um roteiro baianamente preguiçoso. Nota 6

15 - Um Homem Misterioso (The American): George Clooney faz carade paisagem para belos cenários da Itália. Passa por média. Nota6

14 - The Troll Hunter (Trolljegeren): um Cloverfield norueguêssobre caçadores de trolls. Absurdo e divertido como a premissa. Nota7,5

13 - O Discurso do Rei (The King's Speech): Colin Firth eGeoffrey Rush estão im-p-p-p-p-p-ec-c-c-cáveis. Nota 8,5

12 - Bravura Indômita (True Grit): um faroeste à altura dosclássicos, mas com o tempero dos Irmãos Coen. The Big Lebowski goes West. Nota9

11 - O Contrato (The Contract): John Cusack dever ter roubadoesse roteiro da escrivaninha do Nicolas Cage. Cruz credo. Nota3

10 - Deixe-me Entrar (Let Me In): boa refilmagem, mas ébasicamente o original Deixa Ela Entrar, só que falado em inglês. Nota7,5

9 - Cisne Negro (Black Swan): obra-prima do cinema. Tão perfeitoquanto Natalie Portman. Não vejo defeitos. Nota 10 meeeesmo

8 - Santuário (Sanctum, 3D): efeitos 3D legais em um filmecochato e derivativo. Nota 5

7 - After.Life: premissa intrigante num suspense q termina emcima do muro com medo de cair em algum dos buracos do roteiro. Nota6,5 pelo clima

6 - Incontrolável (Unstoppable): Denzel Washington e Tony Scottformam um dos casais mais confiáveis de Hollywood. That´s amore. Nota7,5

5 - Direito de Amar (A Single Man):brilhante ensaio sobre o lutoe 1 tapa na cara dos homofóbicos. Visualmente irretocável. Nota9

4 - Homens Em Fúria (Stone): drama pesadaço que vale só pelasinterpretações de De Niro e Edward Norton. E pelos mamilos da Jovovich. Nota6

3 - Centurião (Centurion): sangüeira desenfreada do diretor deDog Soldiers e Abismo do Medo. Diverte muito. Nota 7,5

2 - Exit Through The Gift Shop: o documentário mais massa doano; Banksy é a melhor coisa q surgiu para as artes plásticas em mto tempo. Nota9

1 - O Pior Trabalho do Mundo (Get Him To The Greek): spin-off de Ressaca de Amor, uma comédiade rachar o bico. Nota 8

Ressaca de Reveillón

2011-12-19T14:32:00.000-03:00

(texto levemente inspirado em resenha feita para a Revista Rua Grande, remexido pelo próprio autor)

Em março desse ano, conheci NovaYork ao vivo e a cores e gastei a sola dos guides troteando pela Grande Maçã. Entreum irish pub aqui e um museu ali, subindo e descendo a Times Square como quemanda pela Independência de São Leo, percebi que havia algo estranho quando deide cara com dezenas de trailers estacionados um atrás do outro por toda aSétima Avenida.

Foi só perguntar pro primeiro copque eu avistei e já descobri: era a filmagem desse Noite de Ano Novo (NewYear’s Eve, EUA, 2011) que acaba de entrar em cartaz, pouco mais de 9 mesesdepois. Acompanhei justamente parte da filmagem do que seria o réveillonanunciado pelo título, uma réplica do que ocorre na Times Square de NovaIorque, com direito a bola luminosa caindo e o povo todo paramentado comadereços cênicos próprios da virada do ano. Juro que eu e a Si estávamos lá,inserido na massa de figurantes com cara de quem foi pego roubando doce decriancinha. Decidi que ficaria atento quando o filme estreasse para ver seachava os nossos focinhos no meio da multidão.

Foi por isso que resolvi dar umtempo na minha ojeriza por comédias românticas made in USA e encarar essaespécie de continuação de um tal de Idas e Vindas do Amor (Valentine´s Day) queeu nunca me dera ao trabalho de conferir.

Acontece que Noite de Ano Novo não ésó mais uma produção americana mediana, dessas inofensivas e tals. O negócio éruim até dizer chega. Constrangedor para todos os envolvidos, eu arriscaria. Eolha que entre os envolvidos tem gente do quilate de Halle Berry, que depois deMulher-Gato não deveria ficar corada com mais nada nessa vida.

Claro que Noite de Ano Novo é aqueletípico “filme de mulherzinha” que tanto encanta a parcela feminina do público.É filminho prá ver de conchinha no sofá ou para sonhar com o príncipe encantadodobrando a esquina. Acontece que nem para esse público a porcaria funciona.Para se ter uma idéia, o filme ostenta orgulhosos 7 % de aprovação no siteRotten Tomatoes, um percentual tão baixo quanto qualquer bomba do Steven Seagalproduzida diretamente prá home video. Nem as meninas suportaram tanto adoçantejunto.

O roteiro segue a cartilha básica dareunião de um monte de personagens soltos em um determinado ambiente, passandopelas situações mais batidas possíveis e eventualmente esbarrando uns nosoutros. Uma espécie de Short Cuts ou Simplesmente Amor caso esses dois fossemdirigidos pelo Ed Wood. O texto restringe-se a um interminável trololó sobre opoder do ano-novo como data capaz de resolver todo e qualquer problema, dedesilusões amorosas e reconciliações familiares até... independênciafinanceira!!!! E tome infindáveis discursos dignos do mais barato dos livros deauto-ajuda (quando o quarto personagem levantou uma taça de champanhe parafalar umas palavrinhas, eu resolvi me mexer na cadeira para não começar aroncar tão alto dentro do cinema).

Se Nova Iorque permanece linda comoem qualquer outro filme, nem mesmo o cenário é explorado a contento peloaparentemente senil Garry Marshall, veterano diretor de sucessos como Uma LindaMulher e de bombas como Diário da Princesa 2. Para Marshall, NYC limita-se atrês ou quatro quarteirões em volta da Broadway e a um povo uniformementebonito e bem-sucedido financeiramente. Nada de Harlem, Queens ou Bronx. AManhattan do filme é mais homogênea que qualquer cidadezinha redneck dointerior do Texas. Nada mais distante da Nova Iorque real, portanto.

Na parte cômica, nada, mas nadamesmo, funciona. Nenhuma piada é minimamente engraçada, fazendo qualquer filmedo Rob Schneider parecer Chaplin. Segundo o filme, os latinos (aquirepresentados por Sofia Vergara e outro chicano anônimo) são débeis mentaisexóticos, no mínimo. De engraçado, só a cara de dor do Jon Bom Jovi tentandoacertar o texto. Tenho certeza que a cada tentativa do ex-roqueiro deinterpretar, um querubim caiu duro dos céus.

O diretor Garry Marshall deveriaestar ausente na maioria das cenas, comendo um hot dog em alguma esquinalongínqua. É a única explicação para a total falta de timing para contar umaúnica piada que preste (e ele quase acerta em uma única cena, envolvendo umavelhinha e uma porta de elevador, mas consegue estragar incluindo uma fraseabsurda que arruína o tempo da anedota).

No elenco, há caras e bocas paratodo o lado: Zac Efron, Halle Berry, Jessica Biel, Hilary Swank, Sarah JessicaParker, Ashton Kutcher, Katherine Heigl, Jon Bon Jovi, e por aí vai. Umaconstelação de astros desperdiçados em papéis minúsculos, incapazes deestabelecer a mínima empatia com o público E ver Robert De Niro e MichellePfeiffer envolvidos numa produção tão tosca é triste demais. Pfeiffer deve teraceitado participar do mico coletivo por já ter trabalhado com Garry Marshallno bom Frankie & Johnny. Já De Niro, um dos maiores atores vivos, só temcumprido tabela ultimamente, já que há muito tempo aceita passar vergonha emproduções pavorosas em troca de um cheque polpudo (Entrando Numa Fria MaiorAinda Com A Família é do ano passado!).

Quanto à minha figuração, não meencontrei nas cenas do réveillon. A verdade é que nem procurei direito e tenhoquase certeza que devo até ter fechado os olhos nas cenas de multidão. Até eume senti constrangido com a possibilidade de estrear em Hollywood em uma bombaatômica dessas.

Respeitável Público

2011-11-22T18:06:00.000-03:00

(texto produzido para a Revista Rua Grande, levemente, mas levemente meeeesmo, transfigurado pelo próprio autor)

Grandes diretores conseguem equacionar o respaldo dacrítica dita "especializada" e daqueles que enxergam o cinema com uma lupa particularque transcende o conceito de mera diversão passageira com a aceitação dopúblico que, ao buscar pipoca e refrigerante, sabe valorizar quando recebechampanhe e canapés em seu lugar. São cineastas como Almodóvar, Nolan, Spielberg, Scorcese,Coppola, Tarantino, Allen e tantos outros gringos, assim como algunsbrasileiros (Meirelles, Padilha, Salles), que conseguem essa sinergia entre oapelo popular e a aceitação dos cinéfilos. Selton Mello acaba de engrossar essalista com seu segundo longa como diretor, o felliniano O Palhaço, o melhorfilme nacional de 2011 e uma das grandes produções do ano, independentemente denacionalidade.

Grandes histórias não precisam ser épicas. Às vezes osdilemas mais mundanos, os conflitos mais comuns, os personagens maiscorriqueiros são capazes de provocar no público as interfaces cerebrais eemocionais dignas de uma epopéia grega. E O Palhaço, com seu enredo à princípiosimplório sobre o palhaço tristonho (o próprio Selton Mello) que buscareencontrar a própria identidade, ao mesmo tempo em que presta contas com sua relação de zelo e dependência com o miserável circo que um dia herdará de seu pai,também comediante de picadeiro (Paulo José), possui uma força emocionaldescomunal.

Grandes roteiros não são meramente escritos, maslapidados como uma escultura de Rodin por seus autores. No caso de O Palhaço, o cuidado é tanto que ummero objeto de cena (um ventilador, que em um primeiro momento aparece apenas como umelemento cênico descartável, mas se revela a chave principal por trás dahistória central) serve de modelo para a construção do próprio texto, que é assumidamentecircular, com personagens e situações que aparecem no começo para retornaremmodificados ao final da obra. As diversas participações especiais (Jackson Antunes, MoacyrFranco, Tonico Pereira, Danton Mello, Ferrugem, Jorge Loredo), que aos maisdesatentos vão parecer meros esquetes em meio à trama, um Zorra Total disfuncional, funcionam na realidadecomo as pás desse ventilador em forma de roteiro, todas elas (todas mesmo)servindo como propulsores e gatilhos para a jornada do adorável e complexo personagem principal.

Grandes diretores de fotografia têm a inteligência denunca desviar o foco da trama a ser contada apenas para embelezar as imagenscaptadas por suas câmeras. E O Palhaço tem uma das fotografias mais espertas do ano,ao enquadrar por diversas vezes os personagens num tablado imaginário,perfilados como o público diante de um palco que, olhem só, é justamenteocupado pela platéia do cinema. Esse jogo de espelhos entre o que ocorre nopicadeiro e fora dele é um dos grandes achados do filme, uma referênciaexplícita ao que o americano Wes Anderson (de Os Excêntricos Tennenbaums até O Fantástico Sr. Raposo) vemfazendo com êxito exemplar já há alguns anos.

Grandes atores conseguem quebrar a quarta parede quedivide o que ocorre dentro da tela e fora dela apenas com o olhar. Compouquíssimas falas, Paulo José, com seu palhaço Puro Sangue, conseguetransmitir uma infinidade de sentimentos apenas com seus olhos às vezesreluzentes, às vezes opacos.

Grandes filmes conseguem grudar na mente e resistir aoteste do tempo. O Palhaço estreou timidamente e foi, devido aoboca a boca entusiasmado do público, ganhando mais e mais espaço no circuito,até ultrapassar a marca de 1 milhão de espectadores. E as imagens e sensaçõesque provoca, como a demolidora revelação contida justamente no último enquadramento daúltima cena do filme, não saem da retina facilmente.

Grandes obras às vezes vêm travestidas de pequenosfilmes. Assim como grandes espetáculos podem estar escondidos até nos menores emais paupérrimos circos do interior do Brasil.

Robócky Balboa

2011-10-24T19:32:00.001-03:00

(texto construído a partir de peças catadas num ferro-velho, com fragmentos de uma resenha elaborada para a Revista Rua Grande, juntadas sem muita noção pelo próprio autor)

Numa manhãensolarada de Los Angeles, lá pelos idos de 2009 ou 2010, reúne-se um grupo deexecutivos de um estúdio de Hollywood:

Engravatado1: "Que tal se refilmarmos algum filme de esporte dos anos 80? Primeiro penseiem A Cor do Dinheiro, mas daí lembrei que sinuca não é esporte. Ou é? Sei lá,muito complexo. O que vocês acham de uma nova versão de Rocky?"

Engravatado2: "Mas o Stallone acabou de fazer Rocky Balboa e encheu os bolsos. Pareceque fez botox até no saco com a grana que ganhou na participação na bilheteria...Acho muito cedo para um remake. Vamos esperar mais uns dois anos, daí jápodemos escalar o Justin Bieber no papel do garanhão italiano. E de repente agente encomenda pros pais da Dakota Fanning mais uma mini-adulta prá fazer opar romântico. Com três anos, elas já tem cara de velhas, mesmo."

Engravatado3: "Verdade, mas acho interessante mantermos nosso foco pelo menos noboxe. Quem sabe podemos usar a mesma história do Falcão - O Campeão dosCampeões?, aquele filme meia-boca com o Stallone sobre um campeonato mundial dequeda-de-braço (pausa para gargalhadas generalizadas) que fez um sucessoincrível no Brasil?"

Engravatado1: "Bah, que ótima idéia. Nunca fizeram um filme focado em relaçõesfamiliares ambientado no mundo do boxe.”

Engravatado2: “Você quer dizer, fora O Campeão...”

Engravatado1: “Ah, é. Fora esse.”

Engravatado3: “E tirando também o próprio Rocky Balboa, né? E O Vencedor, com o Batman e oMarky Mark, que saiu ano passado...”

Engravatado1: “Hmmmm, é, tirando esses todos aí. De repente, acho que dá prá diferenciardeles. Quem sabe a gente enfia uns robôs no meio prá faturar em cima do sucessodos Transformers?"

Engravatado1 e Engravatado 3, em coro: "Fechado! Quando começamos a rodar?"

O diálogoacima, se é que não ocorreu exatamente com essas palavras, com certeza seaproxima muito da reunião em que foi decidido o financiamento para Gigantes deAço (Real Steel, EUA, 2011), em cartaz nos cinemas.

No filme,ambientado em um futuro bem próximo (2020), o boxe tradicional foi banido pornão atender às expectativas sanguinárias do público (são citados até os Gracienum diálogo!) e substituído por lutas entre robôs, que podem alcançar níveis debrutalidade antes impossíveis quando o esporte era praticado por homens.

Umex-boxeador falido (Hugh Jackman, que provavelmente tem a mesma cláusula emseus contratos que o Matthew McConaughey que lhe impõe ter pelo menos uma cenasem camisa, por mais estapafúrdia e fora de contexto, em todo e qualquer filmeem que atue), para receber uma bolada de dólares que pode lhe servir definanciamento para a construção de um desses robôs, é obrigado a conviverdurante um tempo com o filho de 11 anos com quem nunca teve qualquer relação. Adupla acaba encontrando um robô antigo em um ferro-velho e, daí para estaremcompetindo na Liga Mundial do Boxe de Robôs, é um pulinho que não dura mais doque meia-dúzia de cenas clipadas.

Desde oinício pensado como uma diversão voltada para a família inteira (ao contráriode Transformers 2 e 3, que visavam principalmente a parcela de deficientesmentais do público de cinema), Gigantes de Aço, ao mesmo tempo em que éprevisível até a medula (ou, no caso, até o hard drive), também é agradávelcomo só um filme que não demorará muito para ser reprisado à exaustão na Sessãoda Tarde pode ser.

Equilibrandocom competência a parte chororô do roteiro (a manjada redenção do pai ausente ea inevitável reconciliação com o filho e seus erros do passado é um pé no sacoe uma ótima oportunidade de ir ao banheiro ou dar uns amassos na amiga queentrou desavisada no cinema) com a porção voltada à adrenalina (os fantásticosembates entre os robôs, filmados com gosto pelo diretor Shawn Levy, o mesmo dosdois Uma Noite No Museu), Gigantes de Aço acaba por se revelar um daquelespassatempos tão divertidos e despretensiosos que até dá para perdoar os seusdefeitos que já vêm de fábrica.

E muitocontribui para isso a acertadíssima decisão de nunca dotar o robô controladopelos protagonistas com personalidade humana (o que até é sugerido em dadomomento, mas que se atém aos limites da própria imaginação do garotointerpretado por Dakota Goyo, o mesmo piá que fez a versão mirim do Thor háalguns meses atrás), preferindo investir nos personagens de carne e osso, coisarara em tempos de filmes como Transformers 3 ou qualquer outro protagonizadopor Adam Sandler ou Rob Schneider.

Gigantesde Aço consegue um salvo-conduto louvável em meio às inúmeras porcariascarregadas de efeitos visuais fabricadas pelo cinemão americano: é um filmeque, ao contrário de seus personagens metálicos, tem lá alguma alma dentro desi. Uma alma piegas e derivativa, mas ainda assim uma alma. O que, graças aosdeuses do cinema, só foi possível porque os engravatados lá do início não derampitaco também na hora de sua execução.

P.S.:cada vez que a Evangeline Lilly (sim, a Kate aqueeeela) dá um sorriso luminosona tela, um fã de Lost é capaz de enfartar. Eu consegui me segurar. Levecomprimidos sublingüais, por via das dúvidas.

Reload/Refresh

2011-10-05T14:19:00.000-03:00

Quase um ano desde o último postaqui no blog. Foi depois do show do Macca que isso aqui foi interrompido. Sem causaespecífica, apenas uma preguiça danada, uma desmotivação que veio não sei deonde e me pegou desprevenido, sem qualquer possibilidade de defesa.

No reveillon de 2011, cheirando amaresia de Imbé e com a mente já apalermada pelos brindes infindáveis, aindainclui dentre todas as resoluções mentirosas essa de voltar a escrever aqui. Comotodas as outras promessas falsas, essa também foi esquecida no arquivo morto daminha memória.

De vez em quando, deparava comalgum link que me lembrava da existência disso aqui. E me lembrava também dosmotivos que me levaram a criar esse endereço. Não era para divulgar coisaalguma. Era para ser só um diálogo entre eu e eu mesmo. Uma peleia braba entreo id, o ego e o superego. Um exercício de escrita para quem vive de escrevertextos engessados pelo pedantismo da oratória jurídica. Uma forma de libertaras palavrinhas que insistiam em fazer cócegas nas pontas dos meus dedosenquanto eu me dirigia a uma Vossa Excelência qualquer.

Virou algo mais, não sei bem o quê.Alguns textos foram parar em querências improváveis da rede. Outros foramvisualizados por pessoas que eu sequer conheço pessoalmente. Estranho aindaessa confraternização patrocinada pela vida virtual. Não que me incomode, masainda sou nostálgico daquele tempo em que a gente se cutucava fisicamente e semprecisar apertar teclinha nenhuma. Mas insisto: não foi esse o motivo do hiato.Esse ano não foi planejado para ser sabático. Me falta auto-conhecimento atépara entender as minhas motivações, imagina para compreender a falta delas. Issoaqui é uma forma de mexer no vespeiro, de tentar encontrar perguntas para asrespostas que já conheço.

E do mesmo jeito que a falta devontade de escrever chegou, ela se foi. Sem motivo aparente, sem um gatilhodesencadeante, eis que me veio ao acordar uma súbita necessidade de voltar afalar comigo mesmo sem que alguém na rua pergunte se eu preciso de ajuda psiquiátrica.

Às vezes, me perguntava por onderecomeçar? Como tudo na minha vida, a distância da interrupção só faz mais doídaa retomada. Academia, dieta, projetos profissionais, é tudo muito difícil deser revivido quando já não consigo mais visualizar no espelhinho retrovisor domeu cotidiano.

Por isso, retomemos a piada deonde nós paramos, com o papagaio, o português e o judeu já acomodados na mesado bar.

Ao postar esse texto aqui,estarei apertando a tecla F5 desse endereço. Para o bem e para o mal.

Sir Paul In Poa

2010-11-21T19:29:00.003-03:00

Mais uma vez eu me enrolo prá parir algumas letrinhas sobre um acontecimento cultural que marcou o meu ano. Quase três semanas depois, resolvo comentar o show que o Paul fez aqui na minha segunda casa, na beira do Guaíba. Anunciam hoje pela tevê a exibição de um dos shows de Sampa, depois que o Zeca Camargo e a Patrícia Poeta se recolherem para suas cavernas. Vou gravar, com certeza, mas só por mania. Tudo que eu gostaria de lembrar sobre o dia em que um Beatle tocou no meu estádio do coração está impresso como uma tatuagem nas minhas retinas. Imagens gravadas a ferro e fogo para que um improvável futuro vovô conte para os netinhos em seu leito de morte.

Ao texto, Falabella.

Quando foi anunciado o show do Paul em Porto Alegre, imediatamente me arrepiei. Tuitei ferozmente. Gastei os pontos do meu plano de celular ligando para amigos da velha guarda. Mandei dezenas de mensagens de texto, pressionando as letrinhas do teclado do telefone de duas em duas, sem conseguir fazer os polegares acertarem o alvo correto, tamanha era a excitação.

Um Beatle. Em Porto Alegre. No estádio do Inter!

Para um cara véio, meio decadente e decididamente anacrônico, era uma espécie de nirvana. Os meus sonhos de roqueiro frustrado tornando-se repentinamente, sem qualquer foreplay ou aviso telegrafado que me preparasse de antemão, uma realidade próxima e palpável.

Dividi a empolgação com as pessoas próximas. E com aquelas distantes também. Quem viveu a mesma vida que eu, e somos vários grazie a Dio, teve a ereção mais prolongada de sua existência.

Os imbecis que fizeram pouco caso do velho que se apresentaria na Capital logicamente não sabem muito bem do que são feitos os mitos. Preferem sacolejar ao som de uma banda de nu-metal progressivo (Helter Skelter prá vocês) ou refestelar-se no meio da multidão enquanto uma dupla de gordos sertanejos choraminga a dor dos cornos universitários (The Long and Winding Road procêis). São amadores. Infiéis. Membros de outra gangue. Feitos de outro barro.

Aliás, esse texto não tem como ser uma descrição precisa do espetáculo. Quem foi, viu. Quem não foi, bem, melhor sorte da próxima vez.

O fato é que nunca um show gerou tanta expectativa. Com um mês de antecedência, já era o assunto mais discutido num churrasco da César Vídeo. Mais que futebol. Mais que política. Mais que os seios da Scarlett Johansson.

Fui a Vitória-ES e voltei comentando com os amigos da velha guarda a vinda de Macca pro RS, todos salivando, com a mão suada e a mente nas nuvens. Um Beatle em Porto Alegre. “Parece um sonho”, como falou a minha mãe quando soube da notícia. Mas o sonho não acabou, como sentenciou Lennon? Está longe de acabar, como nos ensinou MacCartney.

Como descrever um show perfeito? Como escrever alguma palavrinha original depois de todas as loas já tecidas?

Para mim, basta talvez uma pequena declaração, com ar confessional: logo eu, o rocker que sempre preferiu os Stones aos Beatles, o Jagger ao Lennon, o Richards ao Macca; justo eu, que já tinha visto as Pedras Rolantes duas vezes e enchia a boca ao bradar que eram os melhores shows que eu já presenciara; pois eu estou convicto que presenciei o maior espetáculo da minha vida.

Em um dia e noite perfeitos, é difícil destacar alguma cena de maior relevância. Todos foram únicos. Da empolgação juvenil antes da entrada no show, das cervejas entornadas na fila ao frenesi quando finalmente adentramos o Beira Rio, todos foram momentos Kodak.

Quando o Macca subiu ao palco, o Beira veio abaixo, como se o Inter tivesse conquistado a terceira Libertadores. Já vi outros semideuses do Olimpo do rock antes (Jagger, Angus, Clapton, Dylan, Tyler), mas nenhum com a aura que carrega um ex-besouro capaz de fazer avós, filhos e netos disputar o mesmo metro quadrado pelas arquibancadas e pista de um estádio de futebol.

Uma festa ecumênica que juntou gerações para vibrar com um quase septuagenário sir que toca rock and roll como se fosse um teenager.

Meu amigo Mauro, o Negão, batia no meu ombro a cada hit. Hit? Nada disso. A cada petardo que marcou a história do rock. Jet, My Love, Obla-di-obla-da, Yesterday, Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band, And I Love Her, Band On The Run, Drive My Car, Blackbird, Something, Back In The USSR, Paperback Writer, Day Tripper, começar por onde?

E o cara, do alto de uma nobreza de espírito que lhe rendeu com justiça o título de Sir, seguia ali como se fosse o mesmo cabeludo de quase meio século atrás, com uma jovialidade que nos fazia invejar o chá que os ingleses tomam às cinco da tarde. Quando o Beatle mostrou humildade insuspeita e entoou em claro e bom gauchês expressões como “tri legal”, ”ah, eu sou gaúcho” e ”mas, bah, tchê”, estava ali um cara que, com esforço, tentava falar a nossa língua. Mal sabia o neo bagual que nós já falávamos a língua dele há mais de 40 anos.

Macca ainda emendou Hey Jude, Live And Let Die e Let It Be com um só fôlego, o que fez Negão resumir o que acabara de ver assim: “é a melhor sequência de músicas da História!!!!!!!!”. Os vários pontos de exclamação que acompanharam a sentença de Negão só justificavam os meus olhos marejados. Pois eu chorei, como havia profetizado um mês antes. Não lágrimas furtivas e envergonhadas, daquelas derramadas no escuro do cinema ao final de um desenho da Pixar. Lágrimas orgulhosas e robustas, uma pequena deferência ao lorde roqueiro que nos fez ter certeza que o sonho definitivamente não acabou.

Como a minha mãe já tinha me dito, parecia um sonho. E foi.

O Nascimento do Brasil

2010-11-21T19:26:00.002-03:00

(texto levemente diferente de outro produzido para a Revista Rua Grande, metralhado pelo próprio Autor)

Há três anos (e isso parece mentira), o primeiro Tropa de Elite transformou-se em fenômeno popular um mês antes da estréia nos cinemas. Todos conhecemos a história: algum babaca conseguiu a cópia do filme e disponibilizou-a ao nosso pujante mercado negro da pirataria. De cópia pirata em cópia pirata, o boca a boca tornou o filme um sucesso anunciado. Todos gostaram do que viram, apesar da imagem de baixa qualidade e do som de banheiro de rodoviária.

Não se sabe ao certo (e nunca se saberá) se a piratagem de Tropa de Elite foi providencial ou prejudicial para a sua carreira comercial. Os mais de 2 milhões de guerreiros que esperaram para ver a obra no cinema poderiam somar um público maior se muitos não tivessem comprado o disco pirata no camelô de confiança? Os produtores juram que sim. Aqueles que insistem em financiar o mercado negro do cinema insistem que não, quiéisso, capaz.

Mas o fato é que o filmaço de Padilha provou que é possível desenvolver projetos com estofo intelectual voltados para o grande público. O povão tupiniquim. Pão para o cérebro e circo para o coração, conteúdo e entretenimento em um mesmo produto, receitinha básica que Hollywood aprendeu desde os primórdios a desenvolver, mas que nós, brazucas, teimamos em renegar.

A proeza alcançada com Tropa de Elite 2 é maior ainda. Além de apresentar um produto final ainda melhor do que o primeiro filme, José Padilha conseguiu elaborar um filme mais incisivo, mais profundo e muito, mas muito mais complexo.

Se no primeiro capítulo, a lente do diretor concentrava-se na luta direta entre os oficiais do BOPE e os traficantes das favelas cariocas, a sequência amplia esse escopo e desvenda a teia de corrupção que alimenta a violência nos morros brasileiros e cuja gênese está justamente em nossos digníssimos representantes eleitos.

A classe política está no centro do brilhante roteiro de Bráulio Mantovani (não por acaso, também a caneta por trás de Cidade de Deus), que revela o intrincado sistema de escambo entre os políticos, policiais e traficantes.

Esse jogo sujo de favorecimentos e interesses pessoais que garante a subsistência do status quo brasileiro é o centro e o alvo da vez. Nada mais atual em um ano em que cortinas de fumaça como a Copa do Mundo nos anestesiaram de tal forma que não incendiamos o Congresso após a eleição do Tiririca.

Se o capitão Nascimento, irretocável criação de Wagner Moura, continua sendo o personagem mais iconoclasta de nossa cinematografia, em Tropa de Elite 2 também somos apresentados figuras como Fraga (Irandhir Santos, perfeito), o ativista dos Direitos Humanos que condena o uso da violência como forma de repressão ao crime organizado. Nascimento e Fraga são os dois lados da mesma moeda, cada um com suas próprias idiossincrasias e contradições, o que torna os personagens muito mais reais. Um é o sonho de qualquer conservador, o justiceiro eficaz que não perdoa a bandidagem e preserva a integridade intacta no final do dia. O outro é o fetiche de uma esquerda que celebra a teoria, mas não atenta para a prática. São dois arquétipos antagônicos, mas que se completam. Nenhum deles totalmente certo ou totalmente errado em suas convicções. Ying e yang.

E assim como no primeiro filme, Tropa 2 não nos dá resposta alguma, preocupando-se, isto sim, em nos bombardear com as perguntas certas. Aposto uma coleção de VHS dos filmes do Rob Schneider como grande parte do sucesso dos dois Tropa está justamente nos debates acalorados nas mesas de bar após o final das sessões.

Com um ás na manga que outras tantas produções brazucas não consegue dispor: Tropa de Elite 2 também é entretenimento de primeira, um filme policial eletrizante na tradição daqueles surgidos nos EUA na década de 70 (Sérpico, Operação França, entre tantos outros).

E quando uma multidão invade os cinemas para assistir a um filme tão essencial quanto Tropa de Elite 2, é porque o Brasil ainda pode encontrar a luz no fim do túnel.

O cão e a pulga

2010-10-05T09:57:00.002-03:00

O Cão

O cão fitava o oceano, pensando nos ossos que se esconderiam sob o azul turquesa das águas além mar. Foi quando um comichão súbito lhe abduziu de seu torpor filosófico canino. Tentou sacudir-se, mimetizando involuntariamente o movimento das marés. Resignou-se, mas a resignação durou pouco mais de alguns segundos na contagem singular do tempo dos cães. Mordeu a própria pele, como se estivesse devorando um fêmur. Assim, como surgiu, a coceira cessou num sopro. O cão continuou a fitar o mar, mirando o que para ele era o infinito.

A Pulga

A pulga pousou num mar de pelos que mais parecia uma floresta de jequitibás. Ficou ali, aninhado pelo calor e pelo afago macio dos fios, sentindo tocar-lhe a face de pulga a suave brisa que soprava. Foi quando o cão começou a mordiscar a própria carne, arrancando a pulga num tsunami de dentes e saliva e arremessando-a num salto ao infinito. Até esse momento, a pulga jurava que estava vivendo em Xanadu.

SHUFFLE

2010-10-05T01:14:00.002-03:00

Todo alcóolatra sonha em ser Bukowski. Já os abstêmios, ah, estes apenas sonham. Todo pecador alimenta a fé no perdão de um cordeiro. Todos temem adeus. A voz do povo é a voz dos teus. Os tentáculos da culpa são como goma a enrijecer o espírito. A vingança é um prato que se come cru. Quero a minha ao ponto. O perdão, este pode vir temporão. Como o paraíso, mal acabado em seus castelos feitos de algodão doce. O cinema é movimento. Já a vida é estática, estanque, ex-tétrica, como ondas do rádio perdidas numa freqüência que nem o Bombril consegue dar conta. A esperança é a única que morde. Qual encosto, que come a alma e deixa de lado a carne para os abutres. A vida é fullgás, já cantou uma outrora gata marítima. Reset. Começamos de novo. Recomeçarás do zero. Retomareis o caminho. As teses não são privilégios acadêmicos, são sentenças de vida. Revigorar. Revitalizar. Reciclar. Recriar. O lar é o nosso refúgio. A última barricada que nos separa da guerra do cotidiano. Somos veteranos sem pátria, sem farda, sem listras na lapela. O amor é tudo de que precisamos ou Lennon estava errado? A garganta arranha. É a fumaça acumulada. Não do cigarro, mas do fogo que insiste em me queimar. Somos fogueiras de São João sem bandeirinhas nem roupa xadrez. Vestimos um uniforme que não nos pertence. Viajar é fácil. O brabo é conseguir o visto. Amanhã é outro dia. Mas hoje também não foi?

Bolsa Com Valores

2010-10-04T21:48:00.002-03:00

Olha só: vamos combinar que Wall Street é filme que poucos gajos imberbes conhecem. Eu mesmo tive que rever o filme de 1987, aproveitando que a Sinara provavelmente encontrava-se abduzida na época em que ele passou no cinema, prá me lembrar com clareza de que catzu se tratava o filme do Oliver Stone. O que eu me lembrava, não necessariamente nesta ordem:

- que era sobre a Bolsa de Valores;

- que o mocinho era um Charlie Sheen com cara de desmamado, saído direto do set do Platoon;

- que o vilão era um surpreendente (peraí, em letras maiúsculas e hifenizadas: S-U-R-P-R-E-E-N-D-E-N-T-E) Michael Douglas, ainda antes dele dar um migué na esposa e se internar como dependente sexual (hahahahahahahahaha, desculpa, mas é dose);

- o vilão acima era o capeta em forma de executivo;

- que no final o Charlie Harper, quer dizer, Sheen, gravava a confissão do bandidão e ele se ferrava.

Pois bem: me atrevi a rever o Wall Street original, empolgado que estava em convencer a patroa a ir conferir no cinema o Wall Street novo, com o subtítulo que inicialmente odiei: O Dinheiro Nunca Dorme.

Surpresa, surpresa: Wall Street, o de 87, continua novinho como um iPhone 4, algo que me apressei em tuitar. Se os computadores parecem saídos de uma ficção científica dos anos 50, a temática ganância versus idoneidade dividido por sucesso permanece a cada dia mais atual.

Mas, me caíram os butiás do bolso, Gordon Gekko não me pareceu tão demoníaco. Tá certo que o cara podia vender a mãe numa segunda de manhã se as commoditties estivessem em alta, mas suddenly ele não é mais tão distante das figuras com as quais eu convivo diariamente. Um monstro, mas um monstro real. Não mais o Diabo, mas uma figura de carne e osso.

Outra coisa que não lembrava: que puta ator é o Martin Sheen, meu Deus do céu. Deveria ter levado o Oscar de coadjuvante daquele ano e tenho dito!

E, pasmem, Oliver Stone, o mesmo diretor que um dia foi um genial contestador, para na seqüência entregar Alexandre e As Torres Gêmeas (não vi W. por puro medo de largar o cara de mão, juro), teve um senso de timing único. Ao que parece, o sujeito acordou um belo dia há dois anos e teve uma luz ao ler o jornal: que tal retomar a história de Gordon Gekko em plena crise econômica mundial de 2008?

O resultado é disparado o melhor trabalho de Stone desde Um Domingo Qualquer, lá em 1999. Ao repaginar a trajetória de um dos vilões mais emblemáticos dos anos 80, Oliver Stone soube dar continuidade madura a um personagem que parecia perdido no mundo yuppie de outrora.

Gordon Gekko, ao sair da cadeia no começo de Wall Street – O Dinheiro Nunca Dorme (eeeeeei, o subtítulo é uma frase icônica do primeiro filme, o que já me conquistou) é um personagem bem diferente daquele ensebado especulador de 1987. Bem diferente, mas não totalmente diferente, e isto faz toda a diferença. Mesmo colocando um ponto de interrogação após o mantra Greed Is Good, Gekko ainda é aquele sujeito imprevisível, a quem olhamos sempre de soslaio, com os pés bem fincados atrás. Talvez seja a nossa atração atávica ao que nos faz mal, mas o fato é que é difícil conter a empatia com o canalha. Malditos genes.

E se os conflitos familiares parecem superar um pouco as tramóias financeiras, o que não ocorria no primeiro filme, pelo menos Stone não carrega a mão no sentimentalismo. Se emociona, não é emoção barata, mas um desenvolvimento de personagem crível.

E quando, lá pelas tantas, Michael Douglas (em sua melhor interpretação desde... bem, desde o primeiro Wall Street, oras!!) doma a cabeleira a base de gel, ao som das canções de Brian Eno e David Byrne, só nos cabe perguntar: onde é que este adorável canalha andava nos últimos 20 anos?

Mas Wall Street 2 não é só Douglas. Shia LaBeouf, longe do projeto de Tarzan do último Indiana Jones, aqui assume o lugar de protagonista com gosto e quase não nos faz ter saudades de Charlie Sheen (fato amenizado pela ótima ponta deste como o Bud Fox original).

Como vilão, uma espécie de Gordon Gekko Reloaded, Oliver Stone criou o personagem de Josh Brolin, que a cada trabalho parece se superar. E o diretor ainda se dá ao luxo de utilizar Eli Wallach (o eterno Feio de Três Homens Em Conflito), Susan Sarandon e Frank Langella em papéis secundários.

Sem parecer gratuito ou picareta por nem um fotograma que seja, Wall Street 2 faz um inventário (e um mea culpa, talvez?) sobre a nossa sociedade atual, e como ela não difere tanto assim daquela de algumas décadas atrás. Os ternos com ombreira e as camisas verde limão podem ter saído de moda, mas a competição predatória no mundo corporativo continua idêntica.

A ganância, pelo menos no cinema de Oliver Stone, nunca foi tão boa.

Franquia Muito Morta e Quase Nada Viva

2010-10-04T21:45:00.003-03:00

(texto inspirado em outro completamente diferente produzido para a Revista Rua Grande, zumbificado e redivivo pelo próprio Autor)

Acho que a vida me fez um pouco masoquista. Talvez isto explique grande parte da minha existência. Ou talvez seja o velho vício da Sétima Arte, que sempre me fez parecer obrigação assistir a qualquer produção, independente de gênero, nacionalidade, procedência ou mesmo se contasse com o Rob Schneider no elenco, valha-me Deus. Sempre me senti impelido a ver antes e criticar depois. Mesmo sabendo qual seria a minha provável opinião sobre o filme. Mesmo já tendo visto a produção. Sei lá, sou um romântico que insiste em ter esperança de ter julgado mal as pessoas, mesmo que elas atendam pelo nome de Michael Bay ou Uwe Boll.

Foi assim que me aventurei a rever os três Resident Evil antes de encarar a parte 4, em 3D. Provavelmente, o próximo passo é entrar para uma facção radical da Igreja Católica e começar a me autoflagelar com silício. Não duvido nada, lhes afianço.
Buenas, pelo começo...

Resident Evil – O Hóspede Maldito continua uma merda. É um filme de zumbi sem susto, sem sangue e, o que é pior, quase sem zumbis. O George Romero deve ter feito terapia se algum dia assistiu a esse troço. É a adaptação de um game (prá mim, joguinho, já que nunca compartilhei essa paixão pós-Atari), mas parece que não tem quase nada a ver com o clima do original, segundo já ouvi falar.

Parece que quiseram imitar Alien – O Oitavo Passageiro, mas esqueceram dos sustos. Em suma: um quase completo desperdício de tempo. A não ser para admirar a titless Milla Jovovich, que aparece pelada, e a machona Michelle Rodriguez, que aparece vestida e com a cara de poucos amigos de sempre, é um filmeco que não vale nada.

Resident Evil: Apocalipse é quase tão ruim quanto o primeiro. Menos mal que, apesar de continuar contando a história de personagens absolutamente irrelevantes, pelo menos esse imprime um tom de ação non stop que não nos deixa pensar muito. Continua uma bosta, mas por alguns segundos somos levados a crer que se trata de uma produção mainstream. Não é, como nos damos conta ao final da sessão.

Por outro lado, tenho uma certa simpatia por Resident Evil: Extinção, a parte 3 da série. Não sei se porque assisti sozinho, no cinema, um prazer solitário e egoísta, é verdade, mas um tipo de salvo-conduto para apreciar o que de mais sorrateiro a arte pode nos proporcionar. O roteiro é uma naba sem pé nem cabeça, envolve até clones e a mocinha adquire os poderes do Neo, então é difícil de se defender. Mas, sei lá, o diretor é o Russel Mulcahy do primeiro Highlander, o clima é Mad Max total e quase dá prá se divertir do começo ao fim. Aliás, quase não parece Resident Evil. E isto definitivamente é um elogio.

Terminado o suplício de rever em dvd a franquia escrita pelo Paul W. S. Anderson, diretor picareta que enganou meio Clube de Cinema Paradiso (inclusive eu) quando surgiu com O Enigma do Horizonte, era chegada a hora de encarar a parte 4.

E Resident Evil 4 se sai melhor e pior do que a encomenda.

Se por um lado, é o pior filme junto com o primeiro da série (não por acaso, ambos dirigidos pelo mesmo Paul W.S. Anderson, esse pulha!), por outro é a melhor experiência 3D desde... Avatar!

Sem roteiro, sem lógica, sem graça, Resident Evil 4 se sustenta inteiramente em seu incrível visual tridimensional. De fato, é uma experiência sensorial de cair o queixo, com suas panorâmicas de imersão e os divertidos objetos jogados contra o rosto da platéia. É como um brinquedo de um parque de diversões com a vantagem que não temos que nos preocupar com a manutenção dos equipamentos pela equipe do Tupy.

Por incrível que pareça, uma franquia que já nasceu morta como esta conseguiu uma forma de se reinventar. Ou de ressuscitar. Se isto não é irônico o suficiente, não sei mais o que poderia ser...

Kung Fu Fanta

2010-09-07T11:54:00.005-03:00

(Remake de um texto originalmente produzido para a Revista Rua Grande, refilmado, mas não copiado, pelo próprio Autor)

Remakes suck. A nova praga a assolar Hollywood nada mais é do que uma tentativa desastrada dos engravatados produtores de Hollywood em regurgitar novas franquias que atraiam o público jovem (leia-se: fãs da “saga” aquela e do Justin Bieber, valha-me Deus). O objetivo? Óbvio: encher os bolsos de doletas e garantir as prestações dos consórcios de suas BMW’s e Ferraris.

Os produtores usam um golpe baixíssimo para encher as carteiras: lançam mão do saudosismo que nós, geração 80 da gema, exibimos como um troféu em forma de bottom colado na lapela da jaqueta de couro, para fazer com que paguemos o ingresso de nossas namoradas/esposas/concubinas e dos nossos filhos/enteados/afilhados para rever os clássicos de nossa distante juventude com nova roupagem. Apresentamos assim os mesmos filmes que nos forjaram a infância e adolescência nas matinês dos cines Brasil e Independência a um novo público, nossos novos fantoches. Basicamente, a mesma coisa que nos fizeram os nossos pais. Só que os nossos pais nos apresentavam ao material original, na forma de reprises de Bonanza e de Trinity e Bud Spencer.

Vivemos uma época em que a informação e a emoção são voláteis. Nossas vidas, transformadas num jornal de ontem. Os prazos de validade vão terminar vindo de fábrica em algarismos romanos. Ou vamos todos virar pinturas numa caverna escondida no meio do deserto australiano.

As refilmagens se aproveitam justamente dessa rapidez com que tudo (tudo tudo tudo) é descartado no mundo atual. Por quê rever os filmes da série Sexta Feira 13 ou A Hora do Pesadelo se podemos simplesmente ver um produto novinho em folha, com efeitos digitais tinindo o seu state of the art? Prá quê perder tempo com o esguio Errol Flyn se hoje em dia o balofo Russel Crowe pode malhar durante 2 meses para caber na malha do Robin Hood? De certa forma, é o terror do acervo das videolocadoras, cujos proprietários deveriam se unir e protestar em frente aos grandes estúdios queimando fotos do Michael Bay e do Jerry Bruckheimer.

Normalmente, os remakes limitam-se a reproduzir, cena por cena em alguns casos (eeeeei, Gus Van Sant e seu Psicose vergonhoso!) as obras originais. Fórmula infalível do dinheiro fácil, mas uma difícil tarefa quando se trata de criar um produto minimamente satisfatório, pelo menos do ponto de vista cinematográfico.

Mas existem raras exceções à regra. A mais recente é a refilmagem de A Hora da Verdade (The Karate Kid, EUA, 2010), clássico imortalizado pelas incontáveis exibições na Sessão da Tarde.

Momento de saudade constrangedora: eu e meus colegas de escola conhecemos a história de Daniel-san como A Hora da Verdade. Só virou Karatê Kid quando a parte dois ganhou o título de Karatê Kid 2: A Hora da Verdade Continua. Provavelmente quando o Machado de Assis ganhou o prêmio de escritor estreante em alguma Feira do Livro.

Quando foi anunciado o projeto de refilmagem de Karatê Kid, tive vários arrepios na espinha e cheguei a ensaiar um ataque cardíaco. Nem tanto por se tratar de um filme oitentista que ainda hoje está fresquinho na memória coletiva da minha geração, mas pelos detalhes amedrontadores que envolviam o remake: a idade do protagonista seria trocada (sairia o adolescente Ralph Macchio e, no lugar, entraria o pirralho Jaden Smith, de apenas 12 anos!), o velho Sr. Miyagi seria interpretado pelo cinquentão Jackie Chan e (o horror! o horror!) até mesmo a arte marcial do título seria cambiada para o kung fu!

Peraí: um filme que se chama Karatê Kid não é sobre caratê? Isto mesmo! Os produtores, provavelmente achando que a idéia seria o equivalente ao descobrimento da cura para o câncer linfático, resolveram mudar a luta que é retratada no filme sem corrigir o título. (Pausa para um minuto de silêncio, enquanto a Vanusa canta o hino japonês e a torcida do Grêmio tenta uma avalanche).

Pois contra todos os prognósticos negativos, a nova versão de Karatê Kid é um filme muito decente. Divertido mesmo. Quase me fez sair do cinema querendo lutar kung fu no estacionamento do shopping, o que eu não fiz por medo de ser imobilizado por algum segurança com forma de armário com 2 portas feito de aço inox escovado.

Prestando sincera homenagem ao filme original, o novo Karatê Kid acerta em quase tudo. Primeiro, não se atém ao roteiro de 1984, transferindo a ação para Pequim, cidade para onde a mãe do pré-adolescente Dre (Jaden Smith, filho de Will Smith e Jada Pinket-Smith, um guri promissor) é transferida. Apesar do plot permanecer o mesmo (o protagonista tem que lidar com bullying no colégio e, com a ajuda de um veterano, aprende uma arte marcial até enfrentar os valentões malvados num torneio de luta), há aqui e ali mudanças singelas, mas essenciais: o professor agora não é mais um Matusalém com a cara do Pai Mei de Kill Bill, mas o astro Jackie Chan, que emprega um registro mais dramático ao personagem e até ganha a chance de mostrar o seu talento em uma cena impagável de briga... contra crianças!!!! Isto mesmo, o Sr. Myiaggi agora é o Jackie Chan! Não entendeu? J-A-C-K-I-E C-H-A-N!

As paisagens chinesas ganham destaque no treinamento do novo karatê kid (agora, vamos e venhamos, quem em sã consciência iria escolher a Muralha da Fucking China prá ensinar kung fu para uma criança?) e mesmo as técnicas de aprendizado são atualizadas. Saem o “prá cima, prá baixo” e a pintura de cercas e polimento de carros do original e entram o “tira, bota” (sem malícia, mané) de jaqueta.

Apesar do clímax ser praticamente um xerox do filme original, a nova versão ganha brigas mais coreografadas, condizentes com o cinema praticado hoje em dia em Hollywood. O pulo da garça? Ganha um primo distante, não tão icônico, mas mesmo assim legal.

E, se é um pouco bizarro ver crianças trocando sopapos e chutes na telona, de certa forma tudo é relevado pelo clima correto empregado pela direção certeira de Harald Zwart (tente dizer o nome do cara em frente ao espelho e aguarde pela visita do Candyman).

O novo Karatê Kid, mesmo não merecendo uma faixa preta, já que traz em seu DNA o vírus da cópia, tranquilamente nocauteia a maioria dos remakes paridos pelo cinema americano. Daniel-san e o Sr. Myiagi podem descansar em paz.

Shyamalan Sem Alça

2010-08-29T12:25:00.002-03:00

Grandes diretores pisam na bola. Todo mundo dá mancada de vez em quando, fazer o quê? De Palma fracassou ao tentar adaptar Tom Wolfe em Fogueira das Vaidades. Polanski pagou mico com O Último Portal. Scorcese dirigiu o chato Kundum. Ridley Scott cometeu Hannibal e, não satisfeito, meteu os pés pelas mãos com o último Robin Hood.

Todos eles, apesar dos deslizes, têm uma ficha corrida que serve de abono após os fracassos recentes. Coppola pode ficar pro resto da vida rolando pelos vinhedos dele na Argentina porque têm no currículo os três Godfather, Apocalypse Now, A Conversação e o Drácula. Deus salve e guarde o barbudo.

E então temos o M. Night Shyamalan. Um cara que, a cada novo filme, gerava debates no finado Clube de Cinema Paradiso. Só fazia coisa boa. O Sexto Sentido tem um roteiro irretocável. Corpo Fechado é o melhor filme de super-herói que não foi baseado numa HQ. Sinais e A Vila ficam melhores após sucessivas revisões. A Dama Na Água, primeiro filme a ser espinafrado pela crítica americana, foi um fracasso injusto. Estavam ali todos os elementos que fizeram a fama do indiano: roteiro com várias camadas, domínio absoluto de enquadramentos, personagens bem desenvolvidos, elenco escolhido a dedo.

Dois anos atrás, o cara apareceu com o seu Fim dos Dias e tudo começou a mudar. Se aquele filme tinha 30 minutos iniciais promissores e que faziam jus à filmografia do sujeito, a partir do 31º minuto tudo descambava ladeira abaixo, com o Mark Wahlberg com cara de constipação conversando com samambaias e tudo o mais. De fato, por mais que eu quisesse encontrar predicados salvadores no filme, Fim dos Tempos é imperdoável. Dirigido de forma displicente, com um elenco deslocado e com um final que, bem, não existe, é um filme para ser esquecido. Um deslize como aqueles apontados no primeiro parágrafo.

Por isso, após assistir a O Último Mestre do Ar, é com imensa dor que eu afirmo: M. Night Shyamalan desaprendeu o ofício.

Se em Fim dos Dias o diretor demonstrou não ser infalível, em The Last Airbender ele prova que pode ser medíocre. E não só um pouco medíocre, mas medíocre meeeesmo, da gema.

Em O Último Mestre do Ar, Shyamalan fez o que o jornalista Ribeiro Pires apropriadamente definiria como “tentar colocar São Leopoldo dentro da Scharlau”. Da mesmíssima forma que o roteirista Akiva Goldsman errou ao tentar enfiar toda a informação do livro O Código Da Vinci dentro de um filme com duas horas, Shyamalan pretendeu condensar uma temporada inteira do desenho Avatar em um script de pouco mais de 90 minutos. Ou seja: tudo para dar errado. E deu.

Só vi o piloto do tal desenho. Me pareceu legal. Tenho amigos que adoram, me emprestaram a gravação de todas as temporadas, coisa e tal. Nunca me animei a ver, mesmo porque tinha esperança que a versão live action do indiano fosse me arrebatar, tipo o que o Peter Jackson fez com O Senhor dos Anéis. Ledo engano.

O filme de Shyamalan é um erro só. Com um excesso de informações que faz Ilha das Flores e A Origem parecerem um livro do Dr. Seuss, o roteiro não sabe para que lado focar. Nunca. É narrativa em off onde não devia, cenas que parecem isoladas e sem qualquer sentido, personagens que entram e saem de cena sem motivo aparente.

Personagens? Nenhum que remotamente pareça interessante. A certa altura, me peguei imaginando quem seria o protagonista, porque nenhum (NENHUM) dos personagens tinha cara de principal. Nem o tal guri careca que é o “último mestre do ar”. Piá irritante, que não consegue dizer “bom dia” de forma convincente. O resto do elenco é daí prá pior. Tem um adolescente com o cabelo de cantor sertanejo que, olha, é tão bizarro em sua tentativa de ser o alívio cômico do longa que faz o Rob Schneider parecer um gênio do humor.

Sem falar que o filme é tosco até na dramaturgia. Diálogos são declamados como num teatro infantil mambembe. Coisa amadora de verdade. Cenas são amarradas com um “fade out/fade in” que parecem saídas de um curta experimental do núcleo básico da faculdade de cinema de Não-Me-Toque.

Salva-se a trilha e alguns efeitos especiais legais. E olha lá.

Impressionante é que os únicos méritos do filme sejam justamente aqueles em que Shyamalan, diretor e roteirista, não se envolveu diretamente.

A parte que cabia ao indiano ele não soube fazer. O que é preocupante, se considerarmos que é um produto típico de Hollywood, uma aventura para toda a família, apoiada em efeitos digitais. Coisa que qualquer diretor furreca conseguiria fazer com um pé nas costas.

Shyamalan torrou toda a poupança que tinha comigo. Daqui para a frente, vai ter que se superar. E até isto acontecer, anotem aí: não alimentem qualquer expectativa com o sujeito. Ele, aparentemente, apenas era um grande enganador.

Quanto Pior… Melhor?

2010-08-29T12:19:00.001-03:00

Cena gratuita de flashback: Montevidéu, nos idos de 1987, eu e meu pai saímos do cinema e, imbuídos pela empolgação com a nova pérola cinematográfica estrelada por Stallone, imitamos os combates de queda de braço sobre os carros no estacionamento do shopping. Eu, claro, sou enganado e penso que sou tão forte que ganho todas do coroa. O filme era o inqualificável Falcão – O Campeão dos Campeões e eu era apenas um piá ranhento de 12 anos, para quem o cinema já era uma das maiores paixões.

Meu pai de certa forma alimentou esse amor pela Sétima Arte, sempre disposto a encarar qualquer dos filmes do Didi Mocó e Cia. comigo ou mesmo reservar 2 horas das férias dele para enveredar comigo em salas escuras de cinema mundo afora.

Engraçado que, pensando nisso agora, com mil anos de distância, dá até para perceber que o Pedrazza acabou involuntariamente lapidando o meu gosto cinematográfico. Não porque tivesse um gosto refinado, longe disso. Preferia (e defendia com veemência e paixão) os faroestes do John Wayne e os policiais do Charles Bronson sobre quaisquer outras obras. Mas ele também me levou ao cinema para ver Platoon, Filhos do Silêncio, Nascido Para Matar, Império do Sol, entre tantos outros títulos de qualidade inquestionável.

Para o meu pai, o que importava era o filme ter ação, eu achava na época. Na verdade, o que ele queria era movimento, sem enrolação. Adorou Wall Street, do Oliver Stone, A Cor Púrpura, do Spielberg, Os Bons Companheiros, do Scorcese. Não porque fossem filmes com tiros e explosões, mas porque tinham narrativas que fluíam como um rio caudaloso, sem espaço para grandes suspiros entre as cenas. Por isso, ele apreciou tanto quando compramos o primeiro videocassete, que possibilitava apertar o flashforward e passar batido pelas cenas que, para ele, eram paradas demais. Luiz Pedrazza levava o fundamento do cinema a sério até demais, buscando a arte em permanente movimento, mesmo quando a obra implorasse por um momento de respiro.

Lembrei do meu pai quando saí do cinema após a sessão de Os Mercenários (The Expendables). Eis um filme que o Pedrazza teria gostado e muito. No filme de Sly, tudo é rápido demais, raso demais, canhestro demais. Esquecível demais.

O que podia ter sido uma produção daquelas para deixar cinéfilos babando de satisfação é apenas um filmeco comum, não fosse o prazer juvenil de ver na tela uma reunião de astros de ação como há muito (desde... Sete Homens E Um Destino ou Os Doze Condenados, talvez?) não se via na telona: Stallone, Statham, Jet Li, Dolph Lundgren, Randy Couture, Steve Austin, Gary Daniels, Eric Roberts, mais pontas de Mickey Rourke, Bruce Willis e do Governator himself!

Quando eu li que o casting do filme iria ter tanta testosterona junta, tive uma ereção (mental, tá pensando o quê?). A ereção física talvez tenha vindo com o anúncio da Gisele Itié como a mocinha, espero eu. É o elenco dos sonhos de qualquer adulto que cresceu imitando as lutas do Rocky com os coleguinhas do colégio.
O problema é que Os Mercenários é tão ruim que não deixa muito espaço para ser defendido.

É mal dirigido, pessimamente escrito, horrorosamente atuado. São tantos clichês babacas que em alguns momentos pensei que estava diante de uma daquelas produções da Cannon Group que saíam em VHS pela América Video (a série American Ninja, os filmes do Chuck Norris, os derradeiros do Bronson...).

Em vez de esforçar-se para fazer um filme decente como o sensível Rocky Balboa, Sly optou por simplesmente prestar homenagem aos filmes ruins de ação dos anos 80. Pouco para o que poderia ter sido.

Cenas como Mickey Rourke chorando sobre um mar de tatuagens, Eric Roberts envergonhando a irmã Julia a cada aparição, Stallone e Statham tentando parecer engraçadinhos enquanto dizimam um mar de figurantes latinos, são momentos que merecem um lugar de destaque no panteão dos piores pesadelos de um cinéfilo que se preze. E pelamordedeus, colocar o Jet Li empunhando uma metralhadora e sem um coreógrafo decente de lutas é pecado mortal.

Claro, há momentos de inspiração, o melhor deles a tal cena em que Sly, Willis e Schwarzza travam um diálogo engraçadinho e autoparódico em uma igreja abandonada. Mas são minutos isolados em meio à avalanche de lugares-comuns de um roteiro pedestre.

Durante o interminável clímax, a Sinara olhou para mim com cara de enfado e perguntou ironicamente se o Stallone tinha chamado o Michael Bay para dar uma mão na direção, tamanho é o número excessivo de explosões na tela. Eu apenas ri amarelo.

Porque, mesmo sendo um produto vexatório, Os Mercenários tem o seu charme para carinhas que, como eu, cresceram trocando sopapos com valentões depois da Kompha, inspirados nos personagens de Stallone e Cia.

E, confesso, não consegui conter a empolgação diante de tanta testosterona na tela. Vibrei como um pirralho virgem a cada luta e tiroteio. Mas não contem para ninguém. Gostei tanto de Os Mercenários quanto de Braddock 3 ou American Ninja 4. Meu pai definitivamente não teria motivos para reclamar.

A esperança é que na continuação, além de Stallone chamar Van Damme, Norris, Mel Gibson e Michael Dudikoff, também resolva prestar homenagem aos filmes de ação bons dos anos 80. Daí, nem vou ter vergonha de dizer que gostei.

Arquitetando Sonhos

2010-08-09T17:02:00.004-03:00

Texto levemente inspirado (e totalmente modificado) em outro produzido para uma edição de Revista Rua Grande

Complexidade. Uma palavrinha que afugenta o público em geral. Desavisadas, as platéias tendem a confundir o vocábulo com “complicado”. Mas são coisas diferentes. Christopher Nolan acaba de dar uma aula sobre isto. E a prova da distância abissal entre ambas as palavras atende pelo horroroso título nacional A Origem, batismo tupiniquim do acertado nome original Inception (“inserção”).

Em 2000, quando saí do cinema Guion após uma sessão de Amnésia, olhei para a guria que me acompanhava. Meu queixo ainda estava caído, o que provavelmente me deixava parecido com a máscara da cinessérie Pânico. A moça me discorreu como havia de-tes-ta-do o filme e sua narrativa de trás para frente, o que, a julgar pela avidez com que consumia as horrorosas comédias do Rob Schneider, apenas me deu certeza: o que eu acabara de ver era um marco moderno do cinema, o descobrimento de um diretor talentoso, a quem daí para diante eu deveria prestar atenção.

E de lá para cá, Nolan nunca me decepcionou: seja nos muito bons Insônia e Batman Begins, seja nos irretocáveis O Grande Truque e Batman – O Cavaleiro das Trevas, o diretor britânico sempre entregou entretenimento de primeira grandeza, sempre embaralhando a linha que separa o filme puramente comercial daquele com ambições mais autorais.

Se alguma prova ainda faltava de que Christopher Nolan é mais que um diretor de filmes de sucesso, A Origem está aí para atestar a sua incrível vocação para arquiteto da Sétima Arte.

Contando com uma estrutura dramática que envolve quase uma dúzia de personagens, inúmeros cenários e vários acontecimentos que ocorrem simultaneamente, em dimensões paralelas e com contagem de tempo diferente, A Origem é um enorme quebra-cabeças, desses que, se for visto com pálpebras cansadas, pode se tornar uma esfinge.

O caráter onírico de certas imagens e cenas de ação, juntamente com o teor reflexivo de alguns questionamentos que propõe, aproxima o novo filme de Nolan dos primeiros dois Matrix, antes dos irmãos Wachowski renderem-se aos clichês mais rasteiros de Hollywood e mandarem a trilogia ralo abaixo com o dispensável (e profundamente decepcionante) Revolutions.

Já o roteiro de A Origem encarrega-se de colocar absolutamente todas as pecinhas da história encaixadas como um relógio suíço ao final das 2 horas e meia de projeção.

E se o final pode ser interpretado de 2 ou mais formas diferentes, podendo render acalorados debates nas mesas de boteco, é porque Nolan não se contentou em criar um roteiro que beira a perfeição: o britânico ainda encontrou fôlego para provocar a platéia na última cena, reforçando a sua vocação para colocar aquela pulguinha bem-vinda atrás da orelha do público, algo para levarem para casa e discutirem com o travesseiro.

A história, que versa sobre um ladrão especializado em espionagem industrial que, por meio de uma tecnologia nunca explicada, é capaz de invadir os sonhos e roubar segredos, merece ser descoberta durante a exibição. Pode-se revelar que o protagonista (um surpreendente Leonardo Di Caprio) vive exilado na Europa, impedido de retornar aos EUA, onde vivem os seus filhos, e é convencido a realizar um último trabalho com a promessa de receber a anistia que lhe possibilitaria reencontrar a família. Só que a missão envolve não roubar um segredo, mas sim o inverso: inserir uma idéia através dos sonhos do herdeiro de um magnata à beira da morte. Para tanto, o protagonista tem que reunir uma equipe especializada em invadir sonhos, além de lidar com os seus próprios fantasmas do passado.

Parece complicado à primeira vista, mas é só complexo. O roteiro se encarrega de despejar nos momentos oportunos todas as respostas para as perguntas que passam na cabeça do público, principalmente através da personagem de Ellen Page (a eterna Juno, sempre uma gracinha), que atua como a arquiteta da quadrilha, a especialista em criar o cenário dos sonhos.

Os efeitos especiais são sensacionais, criando toda uma atmosfera de sonho que resulta inovadora e referencial ao mesmo tempo, ao passo que a trilha sonora arrebatadora do alemão Hans Zimmer, que dialoga ainda com a canção Non, je ne regrette rien, na voz de Edith Piaf, tem papel fundamental na trama.

Entretanto, muito do impacto de A Origem vem de uma montagem como há tempos não se via no cinema. O roteiro de Christopher Nolan poderia ser taxado de infilmável pela maioria dos montadores, tal é o volume de camadas e acontecimentos simultâneos a serem editados. O resultado, porém, é um trabalho irretocável, que se não levar o Oscar da categoria no ano que vem, é porque houve marmelada na hora da contagem dos votos.

Pode-se taxar Christopher Nolan de excessivamente racional, mesmo ao engendrar uma trama mirabolante ambientada grande parte no mundo dos sonhos, com suas referências à arquitetura e conceitos psicológicos. Mas é inegável que o inglês é mestre em tratar o público como pessoas adultas e não como retardados. E isto, para os cinéfilos, por si só já é um sonho realizado.

Sangue Vermelho

2010-08-05T11:33:00.005-03:00

Tô há horas por retomar o blog. Já tenho alguns textos prontos para serem vomitados sobre o teclado do computador, mas o tempo e a preguiça têm me feito um refém dócil e fácil de ser domado, uma verdadeira Patty Hearst com Síndrome de Estocolmo.

Somado a estes fatores, há a tensão (ou apreensão?) com o jogo de hoje à noite. Amanhã acordarei num pulo, com o sorriso estampado na cara amassada, desafiando as melenas despenteadas? Ou despertarei com o coração cinza e a alma nublada, me afundando cada vez mais na imensidão colorida do edredon em busca de um bom motivo para enfrentar a derrota?

Escrevo isto antes da batalha. E peço permissão para reproduzir um texto que me foi repassado por vários colorados via e-mail. Um texto, não. Uma canção de guerra.

Lembre-se, torcedor. A soberba sempre vestiu três cores. Não façamos que ela mude de camisa nesse momento. É preciso termos os pés no chão. Nada está ganho. Nosso adversário é de um valor mundialmente reconhecido. Se faz necessária toda consideração à sua qualidade e tradição. Respeitando sempre. Temendo, nunca. Somos Farrapos de um novo tempo.

Eu jamais vivi noites como aquelas de 2006. Parecia que o Gigante havia guardado sua mística por anos e resolvera libertá-las, de uma só vez. Pela Padre Cacique, nos dias de guerra, era possível sentir a estrutura viva urrando, como um titã alvi-rubro. E nada podia contra ele. Erguida por asas vermelhas, a mágica que emanava das margens do Guaíba ganhou os céus e pintou a América. Depois, brincando de Deus, mudou a cor do mundo. E nós dormimos chorando o domingo mais feliz da história. Mas chegou a hora de acordar. Abre teus olhos, guerreiro!

Hoje é dia de guerra outra vez. E eu vou pelear contigo. Porque eu sou um seguidor. E nada me separa. Nessa madrugada, meu povo fingiu ser Zeus e, munido de trovões, fez o sono deles virar um estrondoso pesadelo. Como as bombas de Waldomiro, os fogos explodiram nas nuvens e deram o recado: “Essa é a terra do Internacional, dono da América e do Mundo. Bem vindo ao inferno”. No crepúsculo do dia, o céu e o chão serão rubros como um demônio. A sinfonia ensurdecedora, a gritaria intermitente, o brado enlouquecedor e sem fim provará que, nas horas ruins, eu estou contigo. E os charruas dobrarão a espinha. Uma, duas, três vezes! Ou quantas forem necessárias.

Tal qual Jorge, eu vestirei minhas armas. Meu manto escarlate é mil vezes bendito. Purificado com o suor de Tesourinhas, Larrys e Figueroas. Imaculado pelo sangue de Índios, Bodinhos e Caçapavas. Eu trarei no peito o escudo que identifica o meu destino, traçado antes do berço. Por onde eu andar, nesse ou em qualquer mundo, ele estará comigo. É meu maior dever. Minha maior honraria. Eu não quero orações. Não preciso delas. Vou rezar meu grito, não importa a religião. Vou gritar minha reza, não importa o meu pulmão.

Embaixo do placar, sob a benção das barras. Na curva sul, tocado pelas bandeiras de quase quatro décadas. Não interessa o que passou. Não interessa o que disseram. A essência é sempre Inter. E nada mais.

Eu não quero milagres. Não preciso deles. Quem ergue um Gigante sobre as águas pode tudo. Eu não quero santos. Não preciso deles. Minha divindade é vermelha e feita de concreto. É só nela que eu creio. À sua frente, eu me ajoelho e reverencio sua grandeza infinita. Eu não quero promessas. Não preciso delas. Meu juramento de colorado é eterno e irrevogável. Enquanto o pendão encarnado e branco dançar no sopro do Minuano, eu sei que o Impossível duvidará de si mesmo.

Faz tua parte, guerreiro. Abre teus olhos. Porque hoje é dia de guerra outra vez.

E eu vou pelear contigo.
(Emanuel Neves)

Créme de La Créme: Parte 2: Paulinho, O Ligeirinho

2010-07-06T16:35:00.001-03:00

Foi no final de 2006 que anunciaram nos alto-falantes da Rádio Peão da A.M. Caleffi Advogados um boletim especial: estava sendo contratado um novo estagiário para o escritório.

No dia seguinte, adentrou no recinto um sujeito baixinho, sorridente e irrequieto. Paulo Roberto Kohl, ele se intitulou, não sem deixar de emendar um “mas pode me chamar de Paulinho” colado à apresentação.

Algumas semanas depois, no churrasco de final de ano do escritório, tomamos o primeiro porre juntos. O episódio piloto que deu origem à série. Estava firmada a amizade, como ele me diria algum tempo depois, durante os tradicionais répi óurs em postos de gasolina. Foi no entrevero patrocinado pelo escritório em Lomba Grande também a primeira vez que o vi encenar o seu cartão de visitas ao declamar o Bochincho de Jayme Caetano Braun diante de uma platéia incrédula e etílica. Não sei quantas vezes já assisti à sua performance, mas confesso que a esta altura até eu, gaúcho sem vocação para gaudério, seria capaz de recitar alguns trechos do poema.

Ironicamente, Paulinho (que seria apelidado de Ligeirinho logo nos primeiros tempos, alcunha que espelha o jeito espevitado do guri) não é natural das plagas do Rio Grande. O pequeno payador tem raízes em Santa Catarina, quase na fronteira com o Paraná. Veio de Abelardo Luz, o vivente. Cidade natal de Falcão, ele sempre negrita.

Um catarina que é mais gaudério do que a maioria dos gaúchos, um enredo que inspiraria Braun a compor um poema, certamente. Pois nas veias de Paulinho não corre sangue azul, mas sim verde. Não o verde dos barrigas verdes. Verde da cor da erva mate. Amarga. Verde como o esterco das vacas que já assamos muitas vezes. Verde como os pampas.

Foram tantas e tantas bebedeiras nestes quase quatro anos. Tantas e tantas arruaças, risadas, confidências, confusões que fica difícil e impróprio elencar tantos momentos em um hit parade mental que fizesse jus ao que aprontamos. O Texas Hold´em nos fez sentir como verdadeiros Mavericks dos grandes cassinos.

Pois Paulinho está de malas (e cuia, obviamente) prontas para retornar à sua querência de origem, pronto para novos desafios e vôos profissionais, agora que já é um adêva com registro na OABesta.

Confesso que me sinto um pouco órfão por antecipação. O escritório não será o mesmo sem o Ligeirinho. Ficará mais triste. A mesa de pôquer contará a partir de agora com um assento vago e cheio de fichas largadas sobre o feltro verde. Esperando que Paulinho nos visite para, entre uma baforada num Marlboro vermelho e um gole de ceva choca, dê um all win com um par de 2.

Estamos, a turma do escritório, felizes pelo rapaz e tristes por nós mesmos. Em protesto, proibiremos a execução do Bochincho até que o desgraçado nos visite.

E a china? O Paulinho nunca nos apresentou.

Copa que me pariu

2010-07-05T17:45:00.009-03:00

Sou um dinossauro que sobreviveu à Era Glacial. Por acaso, sorte ou destino, ainda me mantenho consideravelmente vivo. É o que às vezes me parece, enfim.

Lembro da primeira Copa do Mundo que eu assisti. Não a primeira que eu vi. A primeira que eu guardei na memória. Foi a do desastre de 1982. Zico, Sócrates, Falcão, Cerezo e aqueles malditos pênaltis. Ops, os pênaltis foram na Copa seguinte, a de 1986, mas a derrota para a Itália em 82 está misturada na minha cabeça com o primeiro fracasso que presenciei diante da TV. A desilusão, para uma criança, às vezes vem em dobro.

Eu ainda era um pirralho de 8 anos, o que significa que muito provavelmente ainda tinha chances de ir para o Céu ou, no máximo, pagar um pedágio no Purgatório. A vida ainda não tinha me atropelado. Como atropelou aquela Seleção, por muitos ainda considerada a mais injustiçada de todos os tempos. Assisti no Yázigi, com o meu amigo Niko e outros coleguinhas e professores cujos rostos e nomes o tempo encarregou-se de embaralhar na minha memória.

Aquela raquetada que o Zico errou no Mundial de 86 causou, além do sentimento de desamparo e tristeza que contagiou a todos os tupiniquins, um insuspeito interesse pelo esporte nacional em mim. Algo que eu já experimentava timidamente nas idas ao Beira-Rio com pai e mãe, mas que foi amplificado pela derrota de proporções globais.

Isto porque eu nunca tive o futebol nos pés. Sempre fui um dos últimos a serem escolhidos na hora da formação dos timinhos no colégio. Era o goleiro ou o beque da turma. Invariavelmente, era a pessoa em campo que mais se aproximava a um lutador de jiu-jitsu. A mira era nas canelas, no joelho e na virilha do adversário, nesta ordem. Falhando a pontaria, acertava a bola. Mais ou menos um Felipe Melo, só que eu nunca rebaixei um time para a Segundona, como ele ajudou a fazer com o Grêmio.

Mas a paixão pelo soccer, de preferência jogado de uniforme vermelho e branco, permaneceu comigo. Se eu pudesse mudar a História, Zico ainda teria errado aquele pênalti em 86.

Digo tudo isso porque tempo de Copa é sempre tempo de festa, de esperança, de sonho reinventado. As conquistas de 94 e 2002 permanecem na minha memória tanto quanto os insucessos de 82, 86, 90, 98 e 06. Se a vida fosse justa, os anos passariam de quatro em quatro, como os Mundiais.

E guardarei para sempre na lembrança a Copa de 2010, o Mundial das vuvuzelas, do Maradona sem pescoço, das zebras africanas na selva e das zebras sul-americanas no campo.

Perdemos. Como tantas outras vezes. Não adianta agora dizer “eu falei”, apontando para o Dunga como se todos nós, Nostradamus de Havaianas, tivéssemos certeza do futuro inglório que nos aguardava.

É fato que uma Seleção que conta com nomes como Felipe Melo, Michel Bastos, Julio Baptista e Daniel Alves não inspira confiança. Mas tínhamos Robinho, Luís Fabiano, Nilmar e Kaká (tínhamos mesmo?). Contávamos com a melhor zaga do mundo. Com o melhor goleiro do mundo. Com a melhor torcida do mundo. Esperança, no caso dos brasileiros, já vem com o pacote, junto com duas pilhas palito e um manual do usuário.

Prova de que este último mês foi atípico é que o Mundial ainda não acabou e já estamos todos discutindo a escalação de 2014, do técnico ao massagista.

Não damos bola para alemães, holandeses, uruguaios ou espanhóis. Não nos sacia a fome a vitória ou a derrota. O que nos interessa é o circo. O picadeiro. Nas arquibancadas, somos uma multidão de canarinhos rindo ou chorando sobre pacotes de pipoca, mas que, no final do espetáculo, sempre gritará “bravo” para os trapezistas.

Como diria o Vanucci bêbado, o Brasil é logo ali.

Ivan, Uma Pena de Morte.

2010-06-13T20:34:00.003-03:00

Conheci Ivanzinho na noite leopoldense muitos e muitos anos atrás. De cara, me chamou a atenção a alegria contagiante do sujeito, o que os franceses definiriam apropriadamente como joie de vivre. O mesmo comportamento expansivo que ironicamente lhe antecipou o encontro com a morte.

Algum tempo depois, fui apresentado para o dr. Ivan Guardatti Vieira, professor renomado da Unisinos, que me ensinou grande parte do que sei até hoje sobre Direito Penal. Cursei a cadeira com um amigo que na época atuava como estagiário de Ivan. Éramos dois carcamanos alojados no fundão da sala. Ivan nos chamava em seqüência durante a leitura da chamada, enfatizando a pronúncia dos nomes como se nos alertasse que não teríamos moleza só porque éramos conhecidos de fora da classe. Conheci durante aquele semestre um profissional dedicado, empolgado com o ofício da advocacia, que transmitia conhecimento de maneira fácil, ou pelo menos assim nos parecia, tamanha a desenvoltura do sujeito ao ministrar aquelas aulas. Talvez por sermos conhecidos de outros carnavais, fomos talvez até mais exigidos por “Ivan, o Terrível”, como era carinhosamente chamado pelos alunos. Mas ambos conseguimos passar. E todos permanecemos amigos.

No ano passado, ao encontrar Ivanzinho, já um colega de profissão, em um evento social, ele, ao me apresentar a uma turma de amigos, vociferou: “Este aqui é o Pedrazza. Ele é dos nossos”. Pois bem: esta facilidade com que aproximava pessoas diferentes sob a sua órbita era a faceta mais conhecida de Ivan Guardatti Vieira, covardemente assassinado na semana passada. E ele, sim, era dos meus.

Durante o velório de Ivan, enquanto a incredulidade e o choque estampavam os rostos das centenas de pessoas que lá compareceram para prestar as últimas homenagens, muito foi dito e repetido, movido pelo ódio que nos tomava a todos. O clamor por justiça era psicografado pelos presentes. Em quase todos os círculos, ouvia-se loas à pena de morte, conspirava-se planos mirabolantes de vingança contra os canalhas homicidas, bradava-se pelo fim desta guerra civil não declarada em que vivemos.

Eram centenas de desamparados reunidos para chorar sobre um caixão que não representava quem Ivan foi na realidade, mas sim espelhava a nossa própria sociedade. Uma sociedade que não agüenta mais impunidade, que não tolera mais barbáries desta espécie.

É chegado o momento de nós, gaúchos, colorados, gremistas, aimoresistas, advogados, médicos, jornalistas, vovós com cabelo de algodão doce que participem de alguma agremiação, todos, façamos barulho. E um barulho ensurdecedor. É urgente a reforma ampla e minuciosa de nossas leis penais. É necessário o comprometimento de nossos governantes e legisladores. O anseio premente de nossa sociedade não pode mais ser calado.

Há que se fazer Justiça. Não só para Ivanzinho. Para todos nós.

Não desejo a pena de morte para os animais que mataram Ivan de forma estúpida e gratuita. Desejo-lhes, isto sim, uma pena de vida. Uma pena que possam cumprir pelo tempo que for preciso para que nossas cicatrizes parem de doer tanto.

Até que isto ocorra, a morte de Ivan terá sido, para a sociedade brasileira, apenas uma pena.

Classe B. Com Orgulho!

2010-06-13T20:18:00.001-03:00

Uma das coisas que sempre tiveram a honra de me tirar do sério é a pretensão. Odeio do fundo d’alma quem escreve, fala, canta, recita, berra, respira pretensão. São aqueles sujeitos que usam “fundo d’alma”, só que achando que estão descobrindo a pólvora. Aquelas pessoas que falam com pausas dramáticas, sacumé? O cara fala algum chavão, respira fundo e faz cara de quem vai peidar, depois retoma o blábláblá como se tivesse acabado de compor a Nona Sinfonia do Beethoven em braile.

Acontece que, na maioria das vezes, os pretensiosos, além de chatos de galocha, são fraudes. Sujeitinhos tristes, que choramingam atenção e fazem beicinho quando deparam-se com a própria mediocridade. Aliás, fazem beicinho por qualquer opinião contrária. São evangélicos da gema, mesmo que sejam ateus.

Esses malas geralmente gostam de textos rebuscados, filmes experimentais, obras de arte com carneiros empalados, essas coisas. Nada contra carneiros empalados, desde que dentro de um mínimo contexto, tipo uma churrascada.

Os pretensiosos ainda arriscam-se a tentar empurrar goela abaixo do resto do mundo suas opiniões sobre assuntos dos quais não têm o menor domínio. Um exemplo? Quantos pirralhos que viveram a infância nos anos 90 vivem por aí tecendo “inovadoras” teses sobre os “saudosos” anos 80, época em que sequer conseguiam soletrar a palavra “saudade”? Ora, vão pentear macacos, seus tobas. Ou que tal a pretensão de certos articulistas, que desdenham de tudo que é produzido por Hollywood, mas masturbam-se por qualquer atentado à Sétima Arte, desde que produzido em algum obscuro país do leste europeu?

Entretanto, há de ser separado o joio do trigo. Obras de arte o são não pela pretensão com que foram urdidas, mas pela genialidade inata dos realizadores. Nunca duvide-se da excelência de um Bergmann, de um Kurosawa, de um Lynch. Mas sempre duvide de alguém que negue a existência de outros maestros que não estejam listados entre os queridinhos da Cahiers Du Cinéma.

A pretensão está por toda a parte. Até em filmes de entretenimento, como os recentes Príncipe da Pérsia e Robin Hood, em que equivocadas analogias políticas, além de totalmente descontextualizadas, não chegam a lugar algum.

Por isso, é bom assistir a algo que entrega de cara que não tem pretensão de revolucionar coisa alguma. É só diversão, pura e simples. Nada de enganar a torcida. É bife com fritas, arroz e ovo com gema mole.

Esquadrão Classe A é daqueles filmes em que o público sai com os carrinhos da mandíbula doídos de tanto sorrir. É besteira do começo ao fim. Mas besteira de raiz.

Emulando com perfeição o espírito do seriado oitentista (eeeeiiii, eu vivi os 80s, ok?), Esquadrão é uma ode ao lazer descerebrado, um produto que não tem outro fim que não seja provocar risadas na platéia e explosões na tela, não necessariamente nesta ordem.

E como é bom ver um ator do timbre de Liam Neeson entregar uma interpretação tão boa de Hannibal, o líder do A-Team, que podemos esquecer que há poucas semanas o cara estava pagando mico em Fúria de Titãs. Desde Kinsey o narigudo não estava tão à vontade em cena.
Aliás, todos estão bem: Bradley Cooper faz um Cara-de-Pau na medida certa entre o cafajeste e o heróico, Sharlton Copley (de Distrito 9) é o papa-cenas da produção como o surtado Murdock e Quinton ‘Rampage’ Jackson, se não consegue superar Mr. T, pelo menos entrega um novo B. A. com simpatia e os mesmos velhos bordões.

Há falhas, é claro. O roteiro é um buraco só, derivativo e cheio de flashbacks, auto-referências e reiterações desnecessárias. Mas tudo é tão barulhento que só pensamos nisso depois dos créditos, e aí já é tarde demais para a maionese desandar.

Dosando muito bem ação desenfreada e humor abilolado, Esquadrão Classe A é o programa perfeito para ser metralhado por críticos ranzinzas. Que bom. Poucas vezes em 2010 um filme conseguiu divertir tanto os despretensiosos quanto este. E pensar na cara de bunda dos pretensos intelectuais ao saírem do cinema só faz a experiência ficar mais prazerosa.

Deserto de Idéias

2010-06-07T15:55:00.006-03:00

(texto picareta e redigido por cima de uma resenha originalmente escrita para a Revista Rua Grande, pelo próprio autor)

Alguém aí além de mim já parou prá pensar que o ano já está na metade? E que os lançamentos do verão americano já foram quase todos despejados no cinema? Pois a julgar pelos lançamentos made in Róliúdi, o ano de 2010 está cada vez mais distante do “ano em que faremos contato” previsto pelo Arthur C. Clarke na continuação de 2001.

Até agora, o único blockbuster realmente decente foi Homem de Ferro 2 e, verdade seja dita, é um filme um pouco inferior ao original. Os demais candidatos a arrasa-quarteirão não produziram, até agora, nada mais que uma marolinha daquelas de cor bem achocolatada, para pegar jacaré em Imbé.

O novo Robin Hood, equivocado em sua nova contextualização histórica e morno como entretenimento, deu saudades do mullet de Kevin Costner e da trilha de Bryan Adams (tá certo, retiro a última parte, senão periga abrir uma cratera e eu ser sugado para o Inferno). Já a refilmagem de Fúria de Titãs, se não atraiu a ira dos deuses, não serviu para lustrar as sandálias do clássico da Sessão da Tarde e seus inesquecíveis efeitos especiais em stop motion. Porra, os caras torram doletas e mais doletas e não são capazes de fazer uma Medusa decente? Já a releitura para A Hora do Pesadelo fez jus ao título, só que da maneira errada: provocou tanto sono que perigava a platéia atingir o estágio da catalepsia durante a projeção. Tinham que queimar os envolvidos da mesma forma que fizeram com Freddy Krueger.

E o pior ainda está por vir: teremos um remake de Karatê Kid com o filho do Will Smith como Daniel-San e Jackie Chan fazendo as vezes de sr. Miyagi (sem falar que, apesar do título, bizarramente a luta marcial praticada será o kung fu!!!!!), mais um Crepúsculo para deixar as adolescentes taradas e os adultos horrorizados com a possibilidade de algum dos galãs estrelar um remake de Curtindo A Vida Adoidado, um quarto Shrek (por quê? por quê?), e por aí vai...

Este Príncipe da Pérsia, por exemplo, se considerarmos que é uma produção da Disney e trata-se de uma adaptação do videogame de mesmo nome, até é aceitável, se compararmos com outras empreitadas do gênero, como os inclassificáveis Street Fighter, Doom, Double Dragon e Mario Bros. da vida.

Se confrontarmos a produção com outras aventuras do gênero, no entanto, a coisa já fica mais complicada. Se por um lado o filme tem cenas de ação legais, que utilizam a técnica do parkour (já usada em cenas de 007 Cassino Royale e Duro de Matar 4 e parodiada num momento antológico da versão americana de The Office) para imitar os movimentos do game, por outro tem um protagonista absolutamente deslocado, uma mocinha bonitinha, mas ordinária, e um vilão totalmente desperdiçado. O marombado Jake Gyllenhall tem uma cara de bebê chorão que é adequada para dramas (vide Brokeback Mountain e afins), mas não convence como herói de ação, papel que se encaixaria melhor em cascas-grossas como Hugh Jackman e Daniel Craig. Já a canastrona Gemma Arterton é bonita e ponto. A única cara que a moçoila consegue fazer é de paisagem (expressão que ela também usou durante todo o recente Fúria de Titãs) e isso não combina com os cenários de proteção de tela do filme. Já Sir Ben Kingsley provavelmente está pagando a hipoteca da mansão em Beverly Hills, então vou deixar o cara em paz.

O toque mais esdrúxulo é que ninguém do elenco parece nem de longe persa. Aliás, é talvez o elenco mais ocidental que poderiam ter reunido. O mais bisonho é que todos adotam um sotaque britânico (!!!) para dar um ar de produto estrangeiro ao filme, num claro indício de falta de noção do ridículo da situação.

O principal problema é que Príncipe da Pérsia se parece demais com todos os outros filmes produzidos em série por Hollywood. Hoje em dia, infelizmente parece não haver mais espaço para qualquer resquício de condução autoral no cinema americano, pelo menos o de mainstream. Salvam-se uma ou outra obra durante o ano, zebras que conseguem a proeza de cair nas graças do público pelo boca-a-boca. E só.

Pelo menos, Príncipe da Pérsia é melhor que A Múmia 3, o que já é um passo no sentido contrário ao do fim do mundo. E segue a cartilha da Hollywood atual: tudo é grandioso, há efeitos digitais em praticamente todos os cantos do cenário, as cenas de batalha envolvem milhares de figurantes inseridos por computador. Nada que tapeie, porém, a fragilidade do roteiro, que tenta complicar a trama para esconder os buracos do texto, o que nunca consegue de maneira eficaz. A alusão à invasão do Iraque e suas armas de destruição em massa inexistentes é tanto um erro de analogia histórica medonho (um pecado que o Robin Hood de Ridley Scott cometeu também), quanto um artifício totalmente sem sentido, principalmente se considerarmos que é inserido no meio de um filme que não se propõe a qualquer outra coisa que não seja diversão rápida e rasteira. E isto, justiça seja feita, a produção consegue lograr razoavelmente bem.

Pelo menos, não há tempo para cair no sono. No máximo, rende uma bocejada aqui e ali. Mas pensar que em outras décadas a aventura do verão americano tinha como exemplares filmes do naipe de Indiana Jones é para dar pena da atual geração de cinéfilos.

Walk This OLD Way

2010-06-02T16:54:00.008-03:00

Demorei quase uma semana para traçar poucas e mal escritas linhas sobre o show do Aerosmith, quinta-feira passada, no estacionamento da FIERGS, em POA. O mesmo tempo que demorei, aliás, para desovar um texto sobre o show do Guns, um mês antes, no mesmo local. Sou um cara que gosta de seguir tradições, fazer o quê?

Pois Steven Tyler e cia., se esqueceram de trazer junto a Liv (ótima idéia, considerando a quantidade de candidatos a genro na platéia, o que perigava descambar para um gangbang de proporções alarmantes), lembraram de colocar na bagagem um pouco de old school rock´n´roll.

Me perdoem os metaleiros, que ficam de pinto duro num show de virtuoses como o Dream Theater e suas músicas de 40 minutos. Nada contra. Até é melhor que gostem de coisas assim. Quando os astros se posicionam nos lugares certos, ocorrem acasos perfeitos como aquele da noite do show da banda do Axl Rose. Os camisas pretas estavam todos lá, hipnotizados como um intelectual olhando um filme do Terrence Malick, enquanto nós, legítimas crias dos eighties, estávamos cá, fazendo a ôla e ligando os isqueirinhos para Sweet Child O´Mine.

No último dia 27 de maio, a mágica não se repetiu. Grande parte do público presente no show do Aerosmith era formado por adolescentes velhos e adultos novos. Um povo que nunca ouviu Mama Kin na vida. Uma gente que curtiria muito mais um show dessas bandinhas com franjinha na cara do que a energia de Joe Perry e Steven Tyler em petardos clássicos como Rag Doll e quetais. Um show do Fresno no mesmo dia e horário só teria ajudado.

Mas se a parte de trás da platéia não cabia num show de rock das antigas (e a apatia com que os adolescentes responderam a um dos clássicos que quase me fez gritar como uma fã de Crepúsculo, Love In An Elevator, a música de abertura), a parte da frente fez a sua parte. Justa homenagem aos titios que estavam no palco, entregando uma aulinha básica de róquenrou para quem não teve oportunidade de encher a cara ouvindo os caras em fitas cassete velhas e enroladas há vinte anos atrás.

Tyler e Perry, esse casal veterano que parece realmente casado em cima do palco, tal é a simetria e intimidade com que dialogam durante a apresentação, deram um espetáculo que vai ser difícil de esquecer. Fizeram, veja só, até que não déssemos bola para a chuva fininha que quase não deu trégua e nos deixou a todos encharcados e loucos para misturar um chá Vick na ceva do final da noite. Mas era uma chuva boa, dessas de comercial de margarina, então ninguém se importou. Pelo menos, ninguém que importasse. Os veteranos se mantiveram ali, hipnotizados, fazendo os chifrinhos do finado Dio e pulando que nem crianças o tempo todo.

Com um repertório que repassou quatro décadas de carreira e mesmo assim ainda deixou clássicos de fora (Dude Looks Like A Lady, Janie´s Got A Gun, Amazing e outras ficaram de fora do setlist), o Aerosmith que encantou o estacionamento da Fiergs é, muito mais do que uma simples banda de rock, uma banda de rock da velha guarda.

Os caras são de um tempo em que não era brega soar roqueiro mesmo quando a letra é sobre um cara chorando depois de um pé na bunda (até I Don´t Want To Miss A Thing surpreendentemente soa bem ao vivo, sem Michael Bay nem Ben Affleck no palco, lógico). De uma época em que as raízes bem fincadas do rock estavam no blues e não no rap.

Aliás, o bom e velho blues esteve presente, o que deve ter deixado muitos mauricinhos e patricinhas sem entender nada do que estava acontecendo ali (o que muito me alegra, confesso).

Além do espetáculo irrepreensível no palco (Dream On quase me fez chorar, de verdade), foi um show bacana de ser vivido entre amigos. Figuras do passado e do presente estavam na platéia. E foram muitas as mensagens de celular que uns enviavam para os outros, perdidos na multidão, mas buscando uma sintonia embalada pelo som de Tyler e seus comparsas. Baby Please Don´t Go, além de uma música que me pirou o cabeção ao presenciar ser tocada ao vivo, era o que todos gritávamos em direção ao palco, nos borrando que o show acabasse cedo demais.

Mauro Negão, depois de quase desmaiar de gritar feito uma adolescente histérica (segundo seu próprio depoimento no Twitter), me mandou um “Meu sogro é foda”.

No final do bis, o Michel Dj me escreveu um “Foda, muito foda... Lembro quando eles tocavam em Sampa e a gente tava no M2000”, recordando passagens pré-históricas e um festival de rock com nome de tênis que estremeceu a Praia do Barco.

Ao que eu respondi, ao som da última música dos caras, um final apoteótico e sem qualquer clichê para uma noite perfeita: “Train kept a rollin, que nem nós”. Exatamente que nem nós, poderia ter repetido. Foda, muito foda, ele teria me replicado.

PS: para uma análise mais embasada, sóbria e direta, favor conferir o http://www.usina1.com.br/ e depois me agradecer.

Barco e Flecha

2010-05-26T14:09:00.007-03:00

Ridley Scott precisa de novas amizades. Poderia tentar fazer um perfil no Orkut, Facebook, MSN, Twitter ou ligar pro Tele-amigos. Mas que pare de andar com Russel Crowe por uns tempos. Sei lá, vai se amigar com o George Clooney, com o DiCaprio, com o Tom Hanks. Não sei se a troca no círculo de amizades refletiria na carreira do diretor britânico na forma de novos clássicos ou pelo menos obras que permanecessem no paladar da memória além do pacote de pipocas e do gelo do refrigerante da bomboniére, mas já seria uma tentativa. Pois do jeito apático que está, não dá mais prá ficar, sob pena de confundirmos o cara com qualquer Brett Ratner da vida.

E olhe que a parceria com Crowe rendeu bons filmes, Gladiador e O Gângster estão aí para dar um lustre no currículo de ambos. Mas o fato é que Scott é (foi?) bem maior do que estes títulos.

Peraí: quer dizer que o mesmo cara que pariu Alien, Os Duelistas e Blade Runner vai nivelar a sua carreira daqui em diante pelo tamanho das calças do rechonchudo Russel Crowe?

Crowe, faça-se justiça, até deve ter freqüentado os Vigilantes do Peso para caber no figurino do novo Robin Hood e, em comparação com suas últimas aparições nas telas, a mudança realmente impressiona. Mas há algo errado com um filme quando a primeira coisa que vem à mente na saída do cinema é a luta de seu protagonista contra a balança e não contra o vilão...

Não é que o novo Robin Hood seja ruim. Não é. Tem uma ou outra cena legal, tem até a Cate Blanchett e o Max Von Sydow de coadjuvantes de luxo, o que sempre vale o ingresso. Só é medíocre. E profundamente, lamentavelmente, indignamente equivocado. A começar pela escolha do protagonista. Crowe não tem o psique du rôle para interpretar um personagem como Robin. O eterno Gladiador é bronco demais para empunhar um arco e flecha com a desenvoltura necessária a um personagem que já foi imortalizado em celulóide por um cara do calibre de Errol Flyn.

Além de velho demais, pesado demais e sisudo demais, Crowe é adepto de uma escola de interpretação caracterizada por sempre emprestar corpo e voz aos mesmos tipos, uma espécie de Eastwood dos velhos tempos dos spaghetti westerns. Só que, ao contrário de Clint, que conseguia transformar personagens durões em pessoas simpáticas ao público , Russell nunca me transmitiu a empatia suficiente a me fazer torcer por ele. E o Robin Hood de Ridley Scott começou a morrer para mim aí, na escalação do mocinho.

Mas isto não é tudo. Se conseguisse apresentar uma visão autoral da lenda de Robin Hood, algo que fizesse jus aos seus melhores trabalhos, eu conseguiria perdoar até Steven Seagal ou Van Damme no papel principal. Acontece que a abordagem aplicada a Robin Hood não poderia ser mais vesga.

Não há como deixar de divagar se o tom da nova versão de Hood não teria sido outro sem o nome de Crowe estampado no cartaz. Pois a opção por transmutar a história do arqueiro em uma produção épica tem toda a cara de tentativa picareta em repetir o truque de mágica conseguido pelo diretor e seu astro em Gladiador.

E, desta forma, o personagem libertário que aplicava a sua noção de socialismo na floresta de Sherwood, roubando dos ricos para dar aos pobres, é retirado de cena para a entrada de um outro: o turrão soldado a serviço do Império, que só revê os seus conceitos de lealdade ao Rei quando a mocinha se vê numa enrascada.

E tome discursos emulados de Coração Valente, que precedem batalhas que mais parecem ter saído diretamente dos storyboards descartados por Mel Gibson. E que idéia de jerico é essa de aplicar uma trilha parecida com aquela utilizada em Cruzada, com lamentos de origem árabe em um filme ambientado na Inglaterra do século 17 (ou melhor, 17 nada, século 14, segundo meu amigo e cumpadi Tacha me esclarece)?

Não é preciso também apontar a vergonhosa opção de reproduzir, inclusive com tomadas de câmera idênticas, o desembarque na Normandia de O Resgate do Soldado Ryan (meu Deus do céu, comparar o desembarque dos galeões franceses com o dos barcos dos Aliados na Segunda Guerra é, além de uma analogia estúpida, um equívoco histórico de fazer arrepiar o bigodinho do Hitler). Com o agravante de, na cena seguinte, surgir Lady Marian de armadura, empunhando uma espada e liderando um pelotão formado pelas crianças órfãs de Sherwood (neste momento, a mais provável homenagem seria aos filmes do Mel Brooks, mas apenas conjecturo).

Aliás, cá entre nós, entrar num cinema esperando assistir a uma aventura capa-e-espada (no caso, capa-e-arco-e-flecha) e ter de aturar um clímax de batalha entre os exércitos da França e da Inglaterra é dose prá mamute. E somos obrigados ainda a torcer pela Inglaterra imperialista, que no começo do filme vemos invadindo e saqueando castelos franceses entre um chá e outro.

É, antes de mais nada, um atestado de que o cineasta Ridley Scott, que compreendia tão bem como criar uma obra-prima com muito pouco (Alien é o supra-sumo da simplicidade eficaz), hoje em dia confunde tamanho com documento.

Sem falar que é inevitável a sensação de que o inglês subverteu mesmo a alma da lenda. Mas subverteu mal. Se antes o ágil e delgado Robin Hood apresentava-se como um legítimo representante da esquerda política, nas mãos de Scott virou apenas um virulento capataz que não faria feio como leão-de-chácara numa convenção dos Republicanos.

Palavras são armas

2010-05-22T14:48:00.005-03:00

(texto escrito a jato para que as imagens do filme não me fujam em meio à embriaguez e à esclerose)

Cinéfilo que é cinéfilo regozija-se (ufa! Pensei que nunca encontraria um jeito de usar essa palavra num texto) quando depara-se com um bom filme que quase ninguém conhece. Principalmente quando é um filme que certamente quase ninguém de seu círculo de convivência vá algum dia assistir. É uma espécie de tesouro escondido que a gente acha e guarda num baú da memória, como um troféu dentro de uma redoma, para ser apreciado solitariamente. Este texto não é mais sobre Sierra Madre do que sobre o mapa que leva ao ouro, portanto.

O site Rotten Tomatoes, espécie de Ibope virtual que junta todas as críticas publicadas sobre filmes na web e gera um número percentual grudado aos títulos (mais de 60 % de aprovação faz do filme um tomate saudável, menos torna-o um tomate podre, o que deve aborrecer sujeitos como Adam Sandler e Rob Schneider), anualmente apresenta uma lista com as produções melhores ranqueadas pelas resenhas. A lista é subdividida em gêneros, o que facilita a busca para qualquer camundongo de internet, como este escriba.

Foi assim (e eis aí o mapa, contradizendo já no terceiro parágrafo o que foi escrito no primeiro) que ouvi falar de Pontypool, uma pequena produção independente vinda do Canadá que estava entre os filmes de terror melhor avaliados no ano passado.

Nunca passou no Brasil, assim como outras gemas do gênero como Martyrs, Eles (Ils), The House Of The Devil e A Invasora (este último, disponível em DVD). Mas é um baita filme. Ou melhor: um baita pequeno filme.

A história gira em torno de um grupo reduzido de personagens (três, na verdade), aquartelados dentro de uma estação de rádio na minúscula cidadezinha de Pontypool, no Canadá, durante um dia de nevasca. Nada anormal, não estivesse ocorrendo, fora do estúdio, uma espécie de epidemia que lentamente vai zumbificando toda a população do lugar. Pronto: zumbis! Daqui para frente, quem continuar lendo o texto certamente é fã do Romero, do Keith Richards ou da Hebe Camargo.

No entanto, o bacana da produção não é tanto o tema “zumbis + sangue + salve-se quem puder, motherfucker”. É o que há nas entrelinhas. E há bastante nelas.

Digamos que, se vissem o filme, caras como Michael Moore e os criadores do South Park puxariam uma ôla em homenagem aos canadenses que puseram o troço nas telas.

Pois o contágio, no filme, se dá através das palavras. Desde a primeira fala de Pontypool somos colocados frente a frente com os vários significados que um vocábulo pode ter e ressoar entre interlocutores diversos. E o fato do protagonista ser um radialista amargo e fracassado, interpretado por um gigante chamado Stephen McHattie, que o IMDB me lembra ter interpretado o Coruja velho em Watchmen, não é mera coincidência.

Nunca subestimando a inteligência de seu público alvo, Pontypool deixa mais perguntas do que respostas, e todas estas bem guardadas entre uma e outra frase cuspida pelo elenco, sem grandes explicações tatibitáti para os fãs de Stephanie Meyers compreenderem. Para assistir ao filme, é necessário, mais que suspensão da descrença, atenção com as palavras. E, como o roteiro acaba por nos ensinar, principalmente com o seu real ou figurado significado.

E palavras é o que não faltam em um filme que é basicamente movido por elas, a ponto do McGuffin da vez ser justamente uma doença transmitida por vocábulos (e somente em inglês, o que diz ainda mais sobre a intenção dos realizadores).

Ao tornar explícita a influência que palavras, quando mal compreendidas, podem exercer sobre a população, o diretor Bruce McDonald sabiamente evoca a atuação dos EUA em sua equivocada guerra contra algo totalmente conceitual e subjetivo como “o terror”. E, mais uma vez, não é por acaso que aparecem em cena personagens veteranos da guerra no Afeganistão e referências ao nazismo, ao Islã e às religiões fundamentalistas.

Genial como premissa, a idéia de uma arma de guerra que pode ser transmitida oralmente é também assustadora. E não tão distante assim da realidade. Pois vivemos em uma época em que a mídia, os governos, os líderes religiosos, todos eles e mais alguns, são capazes de mover com certa facilidade fatias inteiras da população como o gado conduzido pelo John Wayne em direção ao Rio Grande. Ora usando o manto da divindade, ora o discurso belicista, outras vezes o palavrório imbecilista, se tornarmos como exemplo os programas da Lucianta Gimenez, todos têm algo a dizer. E sempre há alguns para escutar.

Pontypool não é, per se, um filme de ficção. É, isto sim, um filme de horror. Um filme de zumbis. Um filme sobre o que está acontecendo com o mundo neste exato momento. Honey the cat is missing. Kill is Kiss. A linguagem é um vírus. A compreensão dela pode ser tanto a doença quanto a cura.

Disney On Fire

2010-05-19T11:32:00.003-03:00

Como todo bom representante do sexo masculino, o artista J. Scott Campbell também só pensa em uma coisa. Ou melhor, duas coisas, até porque não é todo dia que passa jogo na TV.
A série que o cara fez homenageando as princesas (e uma vilã) da Disney, tornando-as pin ups de fazer inveja à Jessica Rabbitt, não é nada menos que um tesão.
Nós, machos, só temos a lamentar que os desenhos do cara tenham sido criados com tanto tempo de atraso. Tivessem surgido há uns 20 anos atrás, nenhum de nós, homos erectus, teria torrado preciosos trocados da mesada comprando as pleibóis da Hortência e da Cissa Guimarães.

Um dos possíveis finais de Lost (via Fabiana Brandão)

2010-05-18T11:56:00.004-03:00

Para evitar a divulgação de spoilers que estragarão as surpresas reservadas para o último capítulo da série, é necessário clicar na imagem e ampliá-la para descobrir o segredos da ilha...

Sangue bom

2010-05-12T14:43:00.003-03:00

A terceira temporada de True Blood está por estrear, o que irá deixar os órfãos de Lost e 24 Horas com um pouco de dúvida antes de pularem de uma ponte vestidos com um pijaminha estampado com as caras do Sawyer e do Tony Almeida.

Na verdade, True Blood nunca chegou a atingir o nível de qualidade que as aventuras de Locke e Bauer conseguiram em seus respectivos auges (no caso do último, in a galaxy far far away), mas sempre foi um seriado que cumpriu com folgas o tema de casa.

Os vampiros de True Blood são carismáticos o suficiente para nos fazer esquecer um pouco a ressaca provocada pelo final de nossos seriados favoritos. Claro que os peitos de Sookie Stackhouse (Anna Paquin) auxiliam bastante no resultado da equação. Sem falar que True Blood está há anos-luz da tosqueira dos vampiros de diamante da "saga" aquela, o que já é alguma coisa.

Além de bem humorada e até certo ponto bem original, a série também é criativa na hora do marketing. Eis alguns dos cartazes produzidos especialmente para o lançamento da terceira temporada. Band-aid para vampiros, eis um produto que eu gostaria de ver nas prateleiras das farmácias.

Crème de la crème: Parte 1: Luizinho, O Grande

2010-05-07T12:14:00.005-03:00

Vou começar aqui uma série nova de posts para homenagear figuraças que fazem (ou já fizeram) parte do meu seleto grupo de comparsas em eterna busca do Santo Graal ou do sentido da vida, o que vier primeiro.

Mas a vida é curta, principalmente considerando a minha idade avançada, a saúde já castigada pelos excessos da adolescência que já perdura por décadas e a proximidade de 2012, quando se descobrirá que o último filme do Roland Emmerich era na verdade um documentário.

Por isso, vou lançar os posts aqui a conta-gotas e muito provavelmente não vou dar conta de prestar homenagem a todos os caboclos que mereceriam um textículo para chamar de seu. Então, quem se sentir traído, rejeitado, menosprezado e ignorado, desde já sinta-se abraçado, beijado, afagado e agradado por mim. Sem beicinho, ok?

Para começar a série, nada melhor que homenagear o aniversariante da semana, que calha de ser a escolha óbvia para encabeçar qualquer lista dos meus chapas do peito. O que é também uma ótima oportunidade de dar um presente de aniversário de grego e economizar uns trocados às custas do sorriso amarelo do homenageado.

Luiz Gonzaga Lopes Ferreira nasceu para mim no primeiro semestre de 1994, mais exatamente após uma sessão de cinema no finado shopping de São Leo. O filme era O Pequeno Buda, detalhe que todos os amigos em comum já estão fartos de saber, mesmo porque os fatos já foram narrados à exaustão durante esses 16 anos de convivência.

E é uma boa história mesmo. Duas pessoas absolutamente apaixonadas pela Sétima Arte, que viviam na mesma província há tantos anos, com tantos amigos em comum e que mesmo assim nunca haviam trocado uma palavra, fosse sobre cultura, religião, colunas sociais ou a cara de psicopata do Collor.

Mais: Luizinho havia trabalhado na Revista Rua Grande, justamente onde eu começava a trabalhar na época, engatinhando ainda no primeiro emprego. Um negócio meio Short Cuts/Magnólia/Crash, sacumé?

Tantas coisas em comum e eu ainda não conhecia aquela figura. Ou melhor: sabia quem ele era, até porque o cara era amigo até dos meus pais, mas nunca tínhamos sido apresentados. Foi uma simples troca de impressões sobre o filme do Bertolucci que nos aproximou, o que, além de ser uma ironia bacana do destino, também é um bom ponto de partida para uma narrativa que começou como curta-metragem, passou a longa, a minissérie, depois novela e agora já ganhou status de seriado de sucesso, com várias temporadas ainda pela frente, pelo menos é o que esperamos.

As afinidades são muitas e foram percebidas de cara, em poucas quadras de caminhada pela Independência. Temos adoração em comum por cinema, música, literatura, seriados de TV, futebol e pelas pernas da Sharon Stone. Tudo chunto misturado.

Outra ironia: Luizinho, que foi o apelido carinhoso que ele ganhou já nos primeiros meses de amizade, apesar da baixa estatura, é um grande sujeito. Desses que, ao abrir a boca, começam a crescer na nossa frente até adquirir a forma de um gigante.

Letrado, fraseado e paragrafado, o Luizinho sempre foi a minha inspiração mais próxima para escrever, seja um bilhete, uma carta ou uma resenha. A minha inabilidade e falta de talento para a escrita sempre foram convenientemente tapeados por ele, que do alto de sua bondade e amizade, sempre me encorajou a seguir colocando no papel e na tela do computador todo e qualquer devaneio e opinião furada que me desse na telha.

É o meu fã mais improvável, justamente a pessoa que, com mais tarimba, poderia me criticar, desnudar (sem boiolagem) a minha incompetência e acabar com a minha autoestima. Amigos assim são difíceis de encontrar por aí...

E é um dos raros casos em que, após apenas (após apenas, hehehehehe, troço bom de repetir) alguns meses de convivência, duas pessoas tornam-se amigos inseparáveis de infância. Pois o Luizinho é, sim, um dos meus amigos de infância. Mesmo porque, já que nunca crescemos muito verticalmente, a estatura nos permite liberar o infante que se esconde por trás da nossa persona pública sem que os outros piás no parquinho percebam que estamos mais para two grumpy old men.

E assim, brincando, brincando, fomos passando por poucas e ótimas nessas quase duas décadas de parceria. Rimos muito juntos, já batemos boca, concordamos e discordamos dentro da mesma frase umas 897 vezes, só no último ano. Choramos a morte do meu pai juntos, há quase oito anos atrás. Celebramos o início de novos amores e lamentamos juntos o fim deles, tempos depois.

Comemoramos juntos 2 Copas do Mundo, 1 Libertadores, 1 Mundial e incontáveis Gauchões e taças com nomes de figurantes de filme japonês. Porque, além de todos os interesses em comum, ainda professamos a mesma fé pelo Gigante Colorado.

Luizinho, o Grande, esteve presente na minha formatura, me apresentou ao extinto Clube de Cinema Paradiso, perambulou pelo litoral catarinense comigo e com o Alemão Giovani, me acompanhou em tantos momentos importantes que é difícil lembrar desses acontecimentos sem que aquele baixinho simpático apareça ali no canto da fotografia mental.

E há alguns anos, além de amigo e irmão emprestado, sou também padrinho dele e da Nara, essa adorável mulher que surgiu para fazer parte e fortalecer ainda mais a nossa amizade, dando forma a um verdadeiro ménage a trois sem a parte da sacanagem.

E apadrinhar um casamento desses é uma maneira singela e insuficiente de retribuição. Retribuição por toda a amizade, companheirismo e lealdade nesses anos todos. Na verdade, Luizinho é que é meu padrinho. Padrinho na vida.

Digo assim, meio de revesgueio, que a nossa amizade é como o canto que registra a nossa paixão clubística: Nada Vai Nos Separar. So long and thanks for all the fish, little big Louis.